jcuartero no está disponible

En el año 2003 estuve de vacaciones en Túnez. Formaba parte de uno de esos viajes organizados que a priori no tienen encanto alguno. Por las mañanas se visitaban los hitos turísticos del país, al atardecer se descansaba en hoteles de cinco estrellas, en los que los camareros llevaban chaqueta y pajarita pese a los cuarenta grados de tiranía del sol africano.  En el restaurante de uno de estos hoteles, que parecía un barco encallado en medio del desierto, coincidí con lo que se denominaba como la Noche Española. Los cocineros iban disfrazados como toreros trasnochados y las camareras con vestidos de lunares y volantes sobre zuecos negros. Los platos mostraban una imagen exterior impecable, (no tenía ninguna intención de probarlos, si estaba en el extranjero prefería degustar la gastronomía local) las tortillas de patata parecían académicas y la paella tenía un aspecto levantino que no desentonaría en la Malvarrosa. Uno de mis acompañantes, cansado de las especias tunecinas, llenó su plato con los alimentos folclóricos. Camino de nuestra mesa sonreía por dentro pensando en las texturas conocidas que iba a saborear. Nos sentamos, se llevó el tenedor a la boca y sacó la comida de la boca con un gesto de decepción absoluta.

El 28 de enero encargué un roscón de San Valero en el exilio, en esta zona de la Ribera se impone el roscón de San Blas. Era demasiado tarde para que tuviese los requisitos de un roscón de verdad. En la pastelería me informaron que con tan poco tiempo me podrían hacer un roscón pero de masa de hojaldre. Acepté resignado, mejor un roscón de pega que un San Valero sin postre ni viento. El día 29 fui a recoger mi encargo, se trataba de un roscón, pero no era el de San Valero. Reconozco que al verlo me decepcionó, una capa de almendras laminadas coronaba el hojaldre, no había azúcar glasé por encima. Hasta eché de menos las frutas escarchadas, que normalmente no me como y envuelvo con la servilleta de papel para tirarlas a la basura. Llegué a casa, abrí el envoltorio y probé el roscón de pega....Estaba bueno 

Dicen que el hombre es un animal de costumbres, incluso una universidad de Boston se molestó en demostrar que las personas tenemos un radio de interacción con el medio muy limitado. Acudimos a los mismos lugares, quedamos con las mismas personas, nos gusta repetir los mismos menús, escuchar la misma música o que nos cuenten la misma historia (aunque tenga título y protagonistas diferentes). Yo no soy ninguna excepción. Vivo de  repeticiones, unas más placenteras que otras, pero todas conservan ese aroma reconocible que hace que nos sintamos cómodos. El sábado regresé al Café de Levante a desayunar Torrijas, allí la repetición huele a canela y a  listones de madera con los que se arman los periódicos, nunca he sabido como se llama ese utensilio. De camino al baño me fijé en una orla de 1965 que correspondía al Primer Curso de Directores Cinematográficos de Aragón. Imitaba las orlas de principios del  siglo XX, los alumnos se habían retratado junto a una cámara y lucían unos bigotes falsos a lo Segundo de Chomón o los hermanos Lumière. En la parte superior del diploma aparecía Buñuel  como alegoría de musa de todos ellos. No se sirven Buñuelonis ni Negronis en la ciudad. Entre los alumnos se encontraban los precursores del  moderno audiovisual aragonés, hoy no tienen bigote; incluso varios están muertos. Uno de los bigotudos se llamaba Fernando Gracia como el crítico cinematográfico del Heraldo, aunque creo que no se trataba de ese Fernando Gracia. Fernando Gracia es un viejo conocido de la familia, de pequeño iba con él y con su hijo a ver películas en cines que ya no existen. Recuerdo que me llevó a ver Piratas de Polanski y nos sacó entradas a los dos para ver el reestreno de una película de Cantinflas, La vuelta al mundo en ochenta días, en los cines Aragón en la sesión en que sólo tres personas bostezábamos en las butacas. Me acordé de él mientras meaba. Por la tarde fui a la Romareda a ver el Zaragoza-Eibar, en el descanso también me meaba. Me levanté de mi localidad y vi a lo lejos a Fernando Gracia. Cuando volví de los baños ya no lo encontré para preguntarle si era el bigotudo de pega de la orla del Café de Levante. Los críticos cinematográficos del Heraldo tienen una capacidad de influencia bestial, los espectadores somos animales de costumbres y nos guiamos por la puntuación que otorgan para ver una película. Nos olvidamos pronto que nuestro gusto no suele coincidir con el suyo. El aroma de la repetición de unas luces que se apagan y los caramelos de eucalipto para amortiguar unas toses molestas.

PD El cierzo es un viento de costumbres.  

Madrugar los fines de semana tiene algo de transgresión. Levantarse temprano para ejercer de niñera bajo el cierzo y los descafeinados rayos de sol invernales pierde el matiz subversivo, pero hace que cundan los días como en las novelas de E.M Foster. El tiempo libre de los sábados por la mañana (me refiero a no tener que trabajar) me convierte en un diletante, me afeito mejor, me voy a pasear con Marina y actúo como un pequeño burgués de provincias que desayuna torrijas en el Café de Levante, que por cierto están cojonudas. Hacía días que no me comía una torrija tan buena, mientras intentaba hojear los periódicos y cantaba al mismo tiempo canciones infantiles.

Mis cualidades musicales son nulas pero consiguieron su efecto narcótico, por lo que decidí pasarme por las exposiciones del Paraninfo una sobre Renau y otra sobre el Greco , a mí me apetecía ver la de Renau y el cartelismo. Desistí de bajar donde se exponían los carteles de los años treinta, las escaleras eran muy estrechas y con toda probabilidad despertaría a Marina; así que me dirigí a la exposición del pintor cretense. Para entrar había que pasar por un arco detector de metales, no pitó; pero mi conversación con la guarda de seguridad, que era abuela reciente y estuvo preguntándome sobre Marina, la medio despertó. En ese momento sabía que no debía entrar o si entraba tenía que realizar una visita en plan vuelta rápida de piloto de F1. La sala estaba oscura a efectos de conservación de las pinturas. Al llegar a unos lienzos de unos tipos que parecían apóstoles, no pude leer las cartelas para confirmarlo, Marina comenzó a protestar, saqué un chupete para entretenerla. Abandoné la sala y se calmó. Interpreté que se iba a estar tranquila, así que volví para fijarme en la reproducción del "Entierro del conde Orgaz". Cuando quedaban dos metros para tener una visión buena, Marina se puso a gritar como si le clavasen alfileres. Di media vuelta y me fui. Una pareja de señoras mayores comentaba que tan pequeños no les gusta el Greco, lo que no sabían es que a su padre El Greco no le ha gustado nunca, los únicos rostros distorsionados que me hacían gracia eran los de las películas en Cinemascope.

#La imagen corresponde a una vieja postal de la Puerta del Carmen, junto a la cual se encontraba el entiguo Café de Levante

Llevo veinte días de excedencia laboral por cuidado de hijo menor de tres años a mi cargo y puedo asegurar que la paternidad "full time" es mucho más exigente que la función pública. No creo que esta afirmación sorprenda a nadie, me recuerda a las investigaciones que aparecen de vez en cuando por la prensa que dicen que dormir menos de cuatro horas diarias es perjudicial para la salud, que el abuso de patatas fritas provoca una forma física deplorable o que leer una novela de tirón de César Vidal puede provocar irritabilidad y cambios de humor.

Mi exilio permanente en tierras calagurritanas guarda semejanza con la "teoría de los mundos infinitos" de Giordano Bruno, un mundo en el que Calahorra es una extensión de Zaragoza. Me comporto como si continuase viviendo en Zaragoza, compro el Heraldo, veo Aragón Televisión en Digital + y como ternasco de Pastores. Para mí es como si Calahorra fuese un barrio lo suficientemente alejado de la Plaza España y de Puerta Cinegia para ir al centro sólo los fines de semana.

El sábado, en la Zaragoza real, me acerqué al rastrillo Aragón en la sala Multiusos del Auditorio. Compré varias novelas de Benjamín Jarnés de las publicadas por Guara, un libro de Arnal Cavero y una primera edición de Palabras al viento de Azorín. Pero lo más destacable de la visita a la ciudad fue lo que vi en el Campus y sus alrededores. Dentro del recinto universitario, junto al mítico estanque, dos grupos de niños sentados en corro escuchaban la voz con acento sudamericano de una monitora que les decía "Es obligatorio traer la Biblia y la camiseta. Fijaos en Isaías ha traído la Biblia y la camiseta". Parecía la Academia Infantil de Platón versión Adventistas del Séptimo día, lo que ha cambiado el Campus del sacrosanto botellón a la catequesis. La segunda de las impresiones fuertes me la llevé en el escaparate de la librería médica cercana a Antígona, a parte de las portadas anodinas de los manuales de Radiología y patologías varias se encontraba un esqueleto con bata blanca y fonendoscopio. Me acordé del Dr. Muerte y de la palabra matasanos.

De vuelta a Calahorra con una hora de más en nuestro reloj biológico me quedé dormido, a las once menos cuarto, esperando los comentarios de Pedro Luis Ferrer en la Jornada. Giordano Bruno también se había ido a la cama.

Tener hijos tiene dos consecuencias directas, la primera es no actualizar el blog como se habrá podido comprobar a lo largo de estos meses; la segunda es dejar de frecuentar restaurantes chic con platos cuyo nombre excede la media línea de la carta. Las visitas gastronómicas derivan hacia los locales  denominados familiares, que en realidad no son otra cosa que restaurantes en los que regalan globos y  hay otros niños que hacen más ruido que los tuyos. En uno de estos coincidí mesa con mesa con Cuartero , el jugador del Zaragoza, antes de su lesión, así que había una gran densidad de Cuarteros en cinco metros cuadrados. En nuestra mesa una abuela de Marina sacaba el tema predilecto de las abuelas, los parecidos. La palabra Cuartero se repetía como la salsa barbacoa de nuestros platos, los ojos de los Cuartero, la boca de los Cuartero, la nariz de los Cuartero y cuantas partes de la anatomía que uno se pueda imaginar de los Cuartero. Cada vez que mencionaba el apellido me parecía que Cuartero el futbolista, se daba por aludido y miraba de reojo a nuestra mesa; por discrección yo también observaba disimuladamente, aunque estoy convencido que deseaba terminar los postres e irse. No es muy agradable que hablen de uno en la mesa de al lado, o por lo menos que lo parezca.

Al terminar salimos del restaurante con un globo que se deshinchó a los dos días. Marina no se parece mucho a los jugadores del Zaragoza.

A las pocas semanas Cuartero, el futbolista, se lesionó la rodilla de gravedad, quizá no vuelva a competir en la élite deportiva; pero siempre será mi jugador favorito y el único del que me compraría una camiseta. Ánimo

#la imagen corresponde al viejo marcador del campo de Torrero, el Zaragoza tenía una pegada similar al actual equipo de Segunda. Pertenece a la colección particular de Ángel Aznar

El verano me vuelve perezoso, escribo poco y ando menos. El 22 es una caja de sorpresas costumbrista. En la parada intermedia de Conde Aranda se sube una señora china de mediana edad con un centenar de barras de pan metidas en un carro de fabricación casera, una caja de cartón que huele a harina recién horneada. El sábado a las nueve un conductor se rebeló y detuvo el autobús para abroncar  a la distribuidora que utilizaba el transporte público. La china le dejó claro lo que pensaba de él "Tú malo, mu malo, sólo tú problema". tras varios minutos colapsando Conde Aranda, y ante un diálogo de besugos subidos de tono al que se añadían voces de señoras mayores que increpaban a la asiática, continuamos el trayecto. El conductor amenazó con no permitir que se montase de nuevo. El lunes la china repitió la operación con otro chófer que no le dijo ni pío.

otro día se subió un señor con problemas psiquiátricos evidentes. Nos relató a la parte trasera del bus las acciones legales que iba a emprender junto a Belloch contra su cuñado, quien aprovechando que su hermana estaba en Inglaterra le había sacado mil euros de su cuenta corriente, además no era la primera vez que le birlaba pasta que hace unos años le quitó medio millón de pesetas  y sólo le pagó los intereses, a pesar del  intento de condonación de la deuda por la ESPASA. Por un momento me lo imaginé como un Quijote enciclopédico que había perdido la razón por la lectura de diccionario,  víctima de un castigo bíblico para frenar la soberbia humana; las enciclopedias son la torre de Babel con cimientos de tinta. Borges se debió de quedar ciego de tanto leerlos.

Hoy he ido caminando al trabajo

P.D. La lectura de enciclopedia y diccionarios puede ser  perjudicial para su salud , no obstante aquí van mis favoritos para aplicar en pequeñas dosis.

1-Diccionario de Mitos Clásicos de Pierre Grimal 

2-Diccianario de términos artísticos de Fatás y Borrás

3-Diccionario de Tintin de Toni Costa

4-La Espasa

5-Diccionario Vox de Latín, si es posible con las chuletas del uso del Ut escritas a lápiz

6- E. Cobham Brewer 1810–1897. Dictionary of Phrase and Fable. 1898. Sobre esta enciclopedia hablaré otro día, hace alusiones a un castillo fantástico en los aledaños de Zaragoza

7-El dicccionario de la RAE          

#La imagen corresponde a una escena de la película "Bola de fuego", un grupo de redactores de enciclopedias encabezados  por Gary Cooper observan las piernas de Bárbara Stanwick

No estaba invitado a la inauguración de la Expo, como el 98% de la gente que conozco, así que me perdí el acto institucional que daba comienzo a la muestra. El Ebro con su crecida quiso hacer partícipes a los zaragozanos de la Gran Fiesta del Agua. Todos los que quisimos contemplar los fuegos artificiales pudimos hacerlo desde los nuevos terrenos ganados al vacío, al vasto territorio desconocido  de las afueras de la  ciudad. Cuando estudiaba  Geografía en la Universidad se encontraba muy en boga la Geografía de la Percepción de Kevin Lynch, que se interesaba más en la geografía interiorizada por los habitantes de una ciudad que por los mapas a escala. Lo importante es el mapa mental que tenemos en la cabeza y no los metros que separan dos hitos urbanísticos.

Esa misma tarde paseando por la puerta del Hotel Meliá (aunque para todos es el hotel corona, habría que inventar una Toponimia de la Percepción) los coches oficiales ocupaban las aceras destinadas al aparcamiento temporal en Cesaraugusto. Unos señores fumaban junto a las jardineras de la entrada, estaban comentando que el coche oscuro era el del presidente de Andorra. Cuando era pequeño fuimos a Andorra a compar un radio-cassette nuevo para un opel Senator. Intenté asomarme por la ventanilla para ver como era el radio-cassette, pero las lunas tintadas me dejaron con las ganas.

Por la noche mientras Monserrat Martí interpretaba el himno de la Expo nos apresurábamos a comernos unas tapas en un bar del Paseo Calanda. Yo metía prisa al personal  para ver los fuegos en el entorno dela Estación Delicias -Come y Bebe-. No sabía que los reyes habían retrasado el programa de la inauguración. Llegamos a las once y cinco a una explanada en construcción, que todavía lucía las cintas de plástico que advierten que está prohibido pasar. El tiempo fluía lento y la temperatura descendía. Marina se puso a refunfuñar, a una niña de mes y medio le dan igual los fuegos artificiales, los Reyes de España, el Presidente de Andorra y Fluvi, bueno Fluvi no tanto que tiene dos chupetes de la mascota. Comenzaba a hacer frío de verdad. Vi una estructura de cristal que parecía una parada de autobús cerrada o la estructura de un bar- terraza a medio construir. Nos saltamos otra cinta de prohibido el paso y nos refugiamos en su interior. La escena me recordó al Portal y la estrella de Belén, que no era otra cosa que un cometa. Minutos más tarde se acercó hasta nosotros un guardia de seguridad ecuatoriano o quizá  peruano, que al vernos con una niña pequeña nos permitió quedarnos en el interior acristalado. Las estrellas de Berthonneau iluminaban el cielo. Marina las miraba, con ojos como platos, sin enterarse de lo que estaba viendo y yo pensaba que música escucharía el Presidente de Andorra cuando volviese en el coche hacia su hotel

                                                                     ............................................................................................

En el artículo del New York Times sobre la Expo definen botijo como Spanish terracotta drinking bottle

#La estupenda foto es de Javier Burbano

El jueves por la tarde llegaba con retraso a trabajar, así que tuve que coger el 22. Soy bastante reacio a montarme en los autobuses. Prefiero caminar, pero si quería fichar a tiempo debía convertirme en el “hijo del cierzo”. La tarde comenzaba a volverse desagradable. El viento tiranizaba la sensación térmica y varias gotas de lluvia obligaban a despertarse de la siesta a unos limpiaparabrisas de secano todavía con agujetas provocadas por el cambio climático. No era la única persona que se encomendaba a TUZSA para refugiarse de la lluvia. El autobús estaba lleno, incluso las personas que se habían subido en la parada anterior no habían pasado su tarjeta-bus. Me iba a subir el tercero de un buen grupo de tíos que también llegaba tarde. En el interior una mujer  proveniente de la parada anterior, García Sánchez, no tenía suelto e iba a pagar   con un billete de 20 €. Lo depositó sobre el pequeño mostrador donde los chóferes tienen preparadas las vueltas de un euro y dos euros. El conductor se afanaba en contar 19 euros y pico en monedas para devolverle a la mujer, cuando abrió la puerta. El billete   salió volando, paso junto a una señora, junto a un señor que llevaba una revista de coches clásicos y a escasos tres centímetros de mi pecho. Se perdió, secuestrado por el cierzo, dando vueltas sobre su propio eje económico. En ese momento la señora y el conductor se enfrascaron en una discusión al más puro estilo don Errequerre de Paco Martínez Soria

            - Le he dado el billete-

            - No señora. Ni siquiera lo he tocado. Lo ha dejado aquí y ha salido volando-

            -Pero si estaba preparando los cambios-

            -Si no se los he dado. Si quiere le puedo invitar al viaje por la pérdida, pero…-

La salida se demoraba. Una viajera tomó partido por la mujer y comenzó a meterse con el conductor. Como el autobús no arrancaba, uno de los hombres que todavía no se había montado se lanzó a la búsqueda de los 20€ por el corazón de la plaza Roma. Tuvo que llegar casi hasta la fuente central. Regresó con el billete que se agitaba al viento como si estuviese temblando de miedo. Hizo entrega del mismo y la defensora de causas perdidas que la había tomado con el conductor pidió un aplauso para el rescatador anónimo. Nadie aplaudió. Quizá debiera viajar más en autobús.

#Buscando imágenes de autobuses me he topado con el cartel de esta película holandesa, que parece Harry Potter y el autobús del Pozo de San Lázaro.No tiene que ver mucho con el tema, pero no he podido resistirme

El viernes volví a trabajar después de un amplio permiso de paternidad. Al día siguiente pude constatar una verdad incontestable, trabajar es una mierda; aunque peor es no trabajar si se quiere hacerlo. Lo mejor de la reincorporación es el camino de casa al ayuntamiento. Después de cincuenta días la ciudad ha cambiado lo suficiente para que se dé cuenta alguien adormilado que camina al ritmo que le impone su IPOD. Como intuía la escasa felicidad que produce la vuelta al mundo de la Administración Pública, escuchaba para concienciarme al Leonard Cohen de los inicios, al Leonard Cohen anterior a su conversión al budismo. Todavía estaba en estado de choque por la apertura del comercio que vende libros usados y hologramas, cuando vi otra aventura empresarial que ha abierto sus puertas en la calle Tarragona, un concesionario de motos de gran cilindrada. Su escaparate ejerce sobre mí una atracción que no logro explicar. Una moto de Iron Maiden, que parece sacada de una película de Tim Burton, ocupa la parte central. Su chasis azul eléctrico se retuerce en formas fantasmales y el grosor de las ruedas traseras es más ancho de lo normal. No comprendo porqué me quedo mirando el vehículo. No me gustan las motos, ni tampoco siento aprecio por Iron Maiden.

El sábado, al finalizar mi jornada laboral, pasé por la FNAC para comprarme unos cuadernos Moleskine y comenzar una segunda novela. Hace 55 día terminé la primera, aunque debo rescribir parte del epílogo porque está esta ambientado el día que comienza la Expo y hay una alusión al Real Zaragoza que con el descenso a segunda hay que modificar. Es una jugada considerable, ya estaba corregida, impresa y encuadernada; pero es que la literatura es un mundo extraño. Estaba en la caja de la FNAC con los Moleskine. Tenía delante dos personas, un chico y una chica. El chico compraba varios libros, casi demasiados. La chica esperaba impaciente su turno. Al chico le quedaban un par de ejemplares para terminar, cuando de repente la chica ha dejado sobre una estantería promocional el libro que se iba a comprar y ha salido a gran velocidad por la puerta más cercana a la calle Alfonso. Es como si hubiese tenido un presentimiento irracional que le ha obligado a huir de la FNAC. No he podido resistirme y he mirado el título abandonado a su suerte junto a las cajas, se trataba de “Biografía del hambre” de Amelie Nothomb. No lo he leído. Tras pagar he tratado de averiguar que iba a cenar.

PD. El domingo camino del trabajo me he topado con la cabra de la legión en  san Juan de los Panetes, que estaba dispuesta a comenzar su desfile militar. No sé interpretar los signos del destino

#La imagen corresponde a un antiguo comercio en Cramlington

Esta mañana he ido al edificio del Gobierno de Aragón de la Plaza San Pedro Nolasco. En los cristales de las puertas de entrada han colocado unos vinilos en los que prohiben el acceso a los perros, pero en vez de tratarse del icono habitual se ha sustituído un perro genérico por Milú tachado. Parece un anuncio del gobierno  de Borduria en el que se busca vivo o muerto al perro de Tintín.

El fin de semana ha sido catastrófico para los montañeros españoles en el Himalaya. Cada vez que escucho hablar de congelaciones alpinísticas me acuerdo del Primero de cuerda de Frisson Roché.

Están abriendo una librería de viejo en la calle Escosura con la Plaza Roma. Por un momento me he sentido como en el París de las vanguardias, las librerías junto a los puticlubs.Todavía se encuentra en pleno montaje, pero en el escaparate hay un papel escrito a mano en el que se anuncia la línea editorial del comercio. Se podrán comprar toda clase de libros y de hologramas, lo segundo es desconcertante. Desde los cristales se asoma El asesino sin gajes, el retrato de Ionesco está pensando si comprarán antes su libro o los hologramas.

Alivio doloroso, pero alivio al fin y al cabo. El descenso del domingo constató lo que sabíamos desde hacía ya demasiadas semanas, aunque no  lo atrevíamos a reconocer. Hemos vivido/sufrido  la lenta agonía de una enfermedad que tenía muy mala pinta desde que Garitano abandonó el barco tras el partido contra el Murcia. Al finalizar el partido no sentía tristeza, era alivio por la conclusión de una temporada que resume, para bien y para mal, la esencia de un club que es capaz de bajar a segunda el año que todos esperábamos jugar la Champions. Ser como somos no nos hace ni mejores ni peores, sólo nos hace ser aficionados del Zaragoza.

Ayer volví a Zaragoza cuarenta días después. Llovía y el agua dificulultaba el acceso a la ciudad por los alrededores de las obras de la Expo. La lluvia remarcaba el sentimiento de fracaso deportivo que se encarnaba en el frío y la humedad. Después de descargar en casa el equipaje (y  demás artilugios de bebé) para tres semanas fuimos al Centro Comercial Augusta para realizar la compra semanal. Llegamos a la hora de comer, así que antes de sumergirnos en el fabuloso mundo de los hipermercados decidimos entrar en el Wok de la planta baja. Unos chinos con el gorro de cocinero preparaban los platos sin mediar palabra. Al fondo, en la lejanía, una pantalla de plasma dejaba escapar las imágenes de un telediario al que le quedaban pocos minutos de emisión. Desde el domingo había intentado no leer la prensa, ni ver las noticias deportivas; pero al levantar la vista me topé con un resumen de los jugadores del Zaragoza llorando en el centro del campo del Ono Estadi. Seguí la conversación con Silvia mientras miraba de reojo al televisor. El reportaje sobre la catástrofe se alargaba, de manera que tuve que girar la cabeza para evitarlo. La giro y me encuentro con DP (Darren Phillip) el pivot del CAI. DP no llevaba puesta su cinta roja con cristales de Strass, pero iba vestido como cabe esperar de un americano que se gana la vida con el baloncesto. Sonreía y perecía feliz. Me pareció todo tan metafórico, el jugador alto, simpático, cercano, que come en los restaurantes de simples mortales y se toma dos latas de Sprite antes de ir a que le hagan un wok; sin embargo los jugadores del Zaragoza empequeñecidos en una pantalla colgada a cuatro metros del suelo, cabizbajos bajo la lluvia mallorquina. La metáfora era tan evidente  respecto al equipo de fútbol, que no me la creí. El próximo día que pase por la tienda de Gran Vía del Real Zaragoza le compraré a Marina un chupete con el escudo del león. Me va a ser difícil explicarle por qué su padre es del Zaragoza, pero cuando lo pregunte de aquí a unos años le responderé que cómo no se va a ser de un equipo que es capaz de bajar a segunda cuando todo el mundo apuesta por él para jugar la Champions y le contaré aunque sea difícil de creer que esa temporada lo único que sentí al terminar fue  alivio, doloroso pero alivio.

PD. Si queréis ligar en un restaurante asiático, id con un carrito de bebé. Cuando Silvia se levantó a que le hicieran un wok de brócoli y cangrejo, tres camareras chinas se acercaron a ver a Marina y me preguntaron cómo se llamaba. El nombre de Marina les sonaba a chino, o mejor dicho no les sonaba a chino y me pidieron que les aclarase si era niño o niña. Permanecieron mirándola e incluso tocándola hasta que volvió Silvia, momento en el que se dispersaron

#La imagen me ha aparecido escribiendo en google imágenes, catástrofe futbolística

Zaragoza es la única ciudad en el sistema solar en la que están ambientadas tres óperas y no posee un lugar digno para representarlas. También es el lugar sobre la faz de la tierras  en el que florecen a la velocidad de la luz   proyectos de construcción de un campo de fútbol con un número de estrellas cambiante, se pasa de las cinco estrellas de un hotel de lujo a las tres de un viejo refrigerador White Westinghouse con la misma facilidad que se hace zapping un domingo por la mañana. Si fuese concejal de urbanismo encargaría un nuevo concurso de ideas para la nueva Romareda en Mallorca y así salvarnos el día 18, y si fuese mandatario del Real Zaragoza iría encargando, por si acaso, un informe a los servicios jurídicos o lingüísticos del club  sobre si bajar a segunda es un descenso o un simple cambio de categoría. De las tres óperas ambientadas en Zaragoza una es muy conocida Il Trovatore, otra la del libreto de Pérez Galdós es una incógnita. La tercera es una obra importante del dodecafonismo, se trata de Il Prigionero de Luigi Dallapiccola. El argumento narra la angustia de un preso en las mazmorras de la Inquisición al que su carcelero da esperanzas haciéndose pasar por un hermano, para al final estar esperándolo con sus instrumentos de tortura tras el túnel por donde le permite escapar. Espero que no se trate de una premonición sobre el futuro del equipo. Dallapiccola compuso una obra compleja sobre el sufrimiento de los presos de regímenes dictatoriales, comenzó el libretto poco después del fin de la II Guerra Mundial, como otros intelectuales de la época asoció a Hitler y Mussolini con Felipe II, quizá por eso sea una ópera poco conocida a este lado de los Pirineos. Nunca me ha caído bien Felipe II, su supuesta austeridad hizo que jamás me fiase de él (otro cantar son las alteraciones de 1591). Las conversaciones entre el prisionero y su carcelero son peculiares, las arias del prisionero son dodecafónicas, no muestran melodía ninguna se parecen al juego del Zaragoza. El carcelero canta con la métrica y liríca habitual, el carcelero es la muerte y el totalitarismo.

El Zaragoza ha sido dodecafónico durante la práctica totalidad de la temporada. Su carcelero le espera al final del túnel, pero el inquisidor  no sabe que para salvarse depende de sí mismo, aunque no abandone el dodecafonismo.

Dallapiccola compuso una ópera basada en Vol de nuit (Vuelo Nocturno) de Saint-Exupèry. La imagen es del compositor

Los pseudónimos son como un guante de terciopelo, tienen un tacto suave pero nunca llegan a ser tan cálidos como la yema de los dedos. Hugh Stowell Scott (1862-1903) era un miembro del despacho Henry Scott & Sons. Desempeñaba un trabajo administrativo con un encanto limitado que complementaba suscribiendo seguros de barcos en Lloyd´s. Le quedaban pocas horas diarías para escapar de su rutina burocrática. El tiempo que disponía lo dedicaba a escribir bajo el pseudónimo de Henry Seton Merriman. Sus novelas están repletas de esas aventuras y pasiones que no vivió en primera persona. Hoy en día es un autor olvidado como lo barcos hundidos que aseguró desde su mesa de nogal. Su firma no ha podido soportar el paso de los años y sus libros carentes de derechos de autor aparecen desprotegidos  en los catálogos digitales. Una de sus novelas está situada en Zaragoza The velvet glove, el guante de terciopelo. Se trata de una historia ambientada en las conjuras carlistas a orillas del Ebro. Unos jesuitas que controlan un convento de monjas en Torrero idean un plan para hacerse con un botín de tres millones de pesetas para instaurar en el trono a Don Carlos. Aparecen los tópicos decimonónicos del héroe romántico cuya familia posee un palacio renacentista y del malvado notario, Evasio Mon, al servicio  del clero. La geografía de la ciudad es ficticia, parece un laberinto de calles estrechas casi mágicas que resplandecen bajo las estrellas brillantes por el efecto de un cierzo purificador. Merriman vistió las casas y las iglesias  de Zaragoza con su guante de terciopelo de tacto suave, pero  proporcionaban menos calor que el original. 

No puedo distinguir a simple vista entre mormones y evangelistas. El miércoles vinieron al Museo siete americanos de la Iglesia "noséque" de Jesucristo. Los cinco chicos vestían gabardinas negras y llevaban unas placas identificativas con sus apellidos. Las chicas eran más simpáticas y sus faldas bajaban cuatro dedos de las rodillas. Debían haber residido por el Levante porque me mostraron sus carnés Jove de la Comunitat Valenciana. Los chicos y las chicas no se sentaron juntos durante la proyección, incluso modificaron la distribución de las banquetas para no compartir el mismo espacio físico. Me recordó a la separación de los bancos en las misas de los pueblos.

Para pasar el rato convertí la fecha de mi nacimiento al calendario Hebreo. Nací el 27 de Nisam del 5735. De enlace en enlace llegué a una página web de cultura hebrea destinada a niños. Un club Megatrix de rabinos y candelabros de siete brazos. Aparecían diversas historietas de corte religioso, de hecho sólo había ese tipo de anécdotas. Me sorprendió que existiese una ambientada en Zaragoza. En la Zaragoza del S. XV, el  Purim de Zaragoza. El Purim es una festividad que celebra la salvación del pueblo israelí de las poco favorables intenciones de Jerjes por intercesión de Dios en el 450 a.C. Lo que me atrae del Purim es que se permite a los adultos ponerse hasta las cejas de vino, después de leer el libro de Esther.  

Varias Aljamas tienen milagros similares entre ellas las de Zaragoza. Aquí se sustituye a Jerjes por Saragonssus, al que los exégetas identifican con Alfonso V, también aparece un malo malísimo que responde al nombre de Marcus. Parece ser seiscientos años después los judíos descendientes de Zaragoza todavía se reúnen el 17 de Svah para dar lectura a la historia de sus Purim y luego se ponen tibios de vino, quién sabe si con Cariñena, Borja o Calatayud.

Pego aquí el texto en inglés del Purim de Zaragoza

In Aragon (Spain) there once lived a mighty ruler. His power extended over many cities where many Jews lived happily under his fair reign. In Saragossa, the capital city, the large Jewish community took the opportunity of showing the king their appreciation. Whenever the king celebrated some special occasion with a royal parade which passed through the Jewish quarter, the leaders of the Jewish community would go forth to meet him, carrying the beautiful cases which housed their Sifrei Torah (Torah Scrolls). The actual Sifrei Torah they would leave behind in the synagogues. All this show of honor pleased the king mightily, and all would have been well had there not been a man in the king's court who hated the Jews and resented the king's friendly feelings towards them. This man's name was Marcus, and he looked for a way of putting the Jews in a bad light and at the same time, gaining favor for himself. When by chance Marcus learned that the Jews went to meet the king carrying empty cases, leaving the holy Sifrei Torah behind in the synagogues, he felt he had found the opportunity he was looking for, and told the king about it. The king, not a malicious but neither a very clever man, was easily convinced by the sly Marcus that the Jews meant to mock him by carrying empty cases when they went out to greet him at his parades. Seeing how angry he had managed to make the king against the Jews, Marcus quickly suggested that the king give an order to have all the Jews driven out of the land or killed. However angry the king was he had not intended doing anything so dreadful to the Jews by way of punishment, so he said: "I understand they have a powerful G-d. Would He not punish me for hurting His people?" "The Jews cannot expect mercy or consideration from their G-d. Since they live comfortably under your reign, they have drifted away from their religion and do not obey His commandments," said Marcus with conviction. "But if we send the Jews out of our land won't our country suffer? After all, they pay taxes and are useful citizens." "The Jews are really so scattered about the land that you wouldn't notice their absence very much," urged Marcus. "But is it fair to punish all the Jews? What about those who are innocent?" feebly protested the king. "Your Majesty should know that they are all the same. They all stick together in all they do, and so they are all equally to blame for the disrespect they have shown you. Besides, it is the heads of the community who come out to greet you in the procession, so surely there is no excuse for them," finished Marcus, with a smile on his face, feeling sure he had won the argument. "Look here Marcus, I am indeed very angry with the Jews and agree that they must be severely punished, if what you say is true. But I want to be fair to them, for they have so far always shown themselves to be loyal subjects. At the next parade, when the Jews come out to meet me, I'll have you riding by my side. I give you the authority to open their holy cases and, if they are found to be empty, you may carry out your plan against them. On the other hand, if what you say is untrue, then the punishment will be turned against yourself. Are you prepared to accept that? I do not intend to be made a fool of myself by anyone." Marcus, who was quite sure that he had the right information, readily agreed. He was already picturing himself riding beside the king, sitting beside the king, and being second to the king in everything. The night before the royal parade, the shamash (beadle) of the main Jewish congregation in Saragossa could not fall asleep. He was thinking about the king's visit to the Jewish quarter, and he was worried. He tossed and turned and was weighed down by a dreadful feeling that something terrible was threatening the Jewish community. He felt an urge to run out and warn the heads of the community, but thought that they would laugh at him, for everything was so nice and peaceful for them. Finally he fell into an uneasy sleep. He dreamt that an old, gray-bearded, stately man appeared before him, saying: "Arise! Waste no time. Danger threatens the Jews. Hurry to the synagogue and quickly put the Sifrei Torah inside their cases. But say not a word to anyone!" Before the shamash had a chance to say anything, the vision disappeared. He quickly awoke, trembling with fright. He pulled on some clothes and ran all the way to the Synagogue, stumbling in the dark. He was certain that the man in his dream must be none other than Elijah the Prophet, and that his dream was a serious warning which he must see to without delay. What the shamash did not know was that he was not the only one to whom the prophet had appeared. All the other Synagogue beadles in the city of Saragossa had the same dream that night. They had likewise hurried to their synagogues and secretly put the Sifrei Torah inside their cases, anxiously awaiting developments. The following morning, the sound of the trumpets was heard in the city, heralding the beginning of the royal parade. As always, the heads of the Jewish community went out to meet the king. As the royal carriage stopped for the king to receive the greetings of the heads of the Jewish community, Marcus, who was sitting by the side of the king said: "Your Majesty surely wishes to see what is inside these things that the Jews are carrying." "Of course. Open the cases!" ordered the king. The Jews were horrified at the unexpected request. What would the king say, or do? They had no choice but to obey, so, with sinking hearts they opened up the cases and, to their wonderment and relief beheld the Sifrei Torah inside, for all to see. The king seemed quite surprised. As for Marcus, the look of expectancy and triumph disappeared from his face, which had now turned pale with fright. He tried to speak, but no words came. Instead, the king burst upon him in rage. "Traitor! Deceiver! This time you have outsmarted yourself and you shall suffer the penalty of your own vicious scheme! Have him hanged immediately!" the king ordered, and the scheming Marcus received the end he so richly deserved. As for the Jews, the king declared publicly that he had every confidence in their loyalty. As a sign of his goodwill towards them, he ordered that they be freed from paying taxes for the next three years. When the Jews learned the full story of their narrow escape, their relief and joy can better be imagined than described. They all humbly thanked G-d for His benevolence towards them and resolved to serve Him with greater devotion in the future. They also decided to observe the 17th and 18th days of Shevat as days of prayer and joyous thanks to the Almighty, so that their children and future generations would remember the story of how they had been miraculously saved from destruction at the hands of a cruel enemy. This, then, is the story of the Purim of Saragossa.

5 Comments Posted

The content on this page is copyrighted by the author, publisher and/or Chabad.org, and is produced by Chabad.org. If you enjoyed this article, we encourage you to distribute it further, provided that you comply with the copyright policy.   5 Comments Posted Reader Comments Latest Comments: Posted: Feb 3, 2008 In the Megillah (scroll) that the descendants of the Jews of Saragossa read, all the details of the story are included. The story took place in the year 1420, in the city Saragossa, the capital of Aragon – now part of Spain, then its own country – which was under the rule of a king referred to as Saragonssus (apparently a generic name referring to any ruler of the Kingdom of Aragon) better known as Alfonso V. This holiday is celebrated by the descendants of the Jews of the Saragossan community of old. A personal friend of mine living in Istanbul recently wrote an article with photos of a family in his community which continues this custom to this very day, reading from an ancient scroll passed down in in their extended family. Posted By Baruch Davidson, Chabad.org Posted: Jan 25, 2008 More Information, please This is a lovely story, but unless you give more information (date, name of the king, etc.) it sounds like just another legend... Posted By Anonymous Posted: Jan 24, 2008 Re: Where is Purim Saragossa still observed? Purim Saragossa is celebrated by Jews whose ancestors were from Saragossa, by reading a "Megillah" in which they documented the entire chain of events. I do not know of a "Saragossa community", so it seems that it is celebrated privately by these Jews together with their families, and other Saragossa émigrés. Posted By Anonymous

Hay personajes históricos que se conocen más por sus palabras que por lo que fueron o hicieron. Si saliésemos a los porches del Paseo Independencia a preguntar por Stanley , me imagino que además de hacer el ridículo no obtendríamos muchos datos sobre su vida. Si por el contrario preguntásemos por Livingstone varias personas nos contestarían "supongo". No nos aclararían nada sobre el explorador escocés, pero si que les sonaría el famoso ¿Livingstone Supongo?. Livingstone, I presume? Stanley pronunció estas palabras en octubre de 1871 cuando encontró a Livingstone desaparecido hacía cinco años en su empeño de encontrar las fuentes del Nilo. Dos años antes en Octubre de 1869 estaba apostado sobre un tejado zaragozano, como corresponsal del New York Herald , cubriendo la convulsa vida política española. Stanley mandó desde Zaragoza dos cartas a su editor, que se encuentran en la actualidad en el Museo de África Central de una pequeña localidad belga llamada Tevurven y que su mujer Dorothy Tennant empleó a la hora de escribir una biografía edulcorada de Stanley, en la que omitía muchos detalles interesantes como sus múltiples conquistas femeninas.

En 1869 nos hallamos en pleno Sexenio Revolucionario , verdadero terror de los estudiantes de Historia (hay culebrones que resultan menos enrevesados que los sucesos políticos que van de la revolución de 1868 a la restauración Borbónica de 1874). El New york Herald envió a Stanley a Madrid. Pasó seis meses que le sirvieron para hablar castellano con fluidez y para realizar la crónica de levantamientos, alzamientos, pronunciamientos y demás "ientos" que caracterizaban la azarosa vida del Gobierno Provisional. Hoy nos resulta tan alejado que afortunadamente no nos sentimos nada identificados con ese período.

El jueves anterior al Jueves Santo terminé de trabajar tan aprisa como pude. Al día siguiente tenía una fiesta de disfraces con motivo del estreno de LZ 127 . Debíamos ir caracterizados de los "Años 30".. Los chicos lo tenemos bastante fácil, un traje sobrio, chaleco o tirantes, zapatos de cordones y un bigote rancio parecido al de las películas de Alfredo Mayo. El único sombrero que he comprado en mi vida descansaba en la casa del pueblo de Jesús Obón, que se ha convertido en una especie de estudio cinematográfico amateur. tres o cuatro trajes de mi vestuario han corrido la misma suerte. El fondo de armario para la fiesta era limitado, así que decidí darme vidilla para hacerle una visita a la tienda de Paracelso antes de que cerrase. José tocaba una batería remendada, tenía su gracia. Le pedí sombreros

-No sé si tengo muchos. Con los que he vendido. Alguno me queda, pero es de los caros, de los de Señor Bien-

Buscamos en los armarios polvorientos de su almacen. Encontramos tocados femeninos de los 30 y de los 40, gorros militares de la época de Alfonso XIII, pero no sombreros de fieltro normales.. Me enseño luego los sombreros de prestigio un bombín de un señor con cabeza diminuta y una chistera guardada en caja. Estaba impecable, fabricada por Christie´s en el Londres de primeros de siglo XX. Me fui de la tienda sin sombreros pero con ocho novelas de Tarzán de finales de los "años 20" metidas en una bolsa de plástico cargada hasta los topes con títulos como "Tarzán, el gran jeque" o "Tarzán contra los pigmeos". Las primera ediciones en castellano publicadas por Gustavo Gili en Barcelona. las portadas son anaranjadas y conservan un estilo art-deco que perpetúa la imagen del buen salvaje. Me despedí de José y de su tucán de alabastro, verdadero icono de la Zaragoza en la que todo es posible.

Me iba para casa y me encuentro con Julio Ferrer. Me dice que ha quedado en el Bonanza y que me deja un traje cojonudo para la fiesta del día siguiente. Los floreros de cerveza del Bonanza nos animan bastante. Julio regresa con el traje de su boda. Me obliga a cuidárselo bien aunque me lo trae sin percha ni bolsa.

-Cuídamelo, que este traje es el de mi boda y el de mi entierro. El matrimonio y la muerte son dos cosas muy parecidas. Las dos comienzan por M, como mierda-

Julio está divorciado. Cuando le invité a mi boda se negó en rotundo a asistir. Me dijo que vendría simplemente a esperarme con una moto, puesta en marcha, en la puerta de la iglesia por si me arrepentía, y que si lo hacía me llevaba a cenar a París sobre dos ruedas.

Manolo el del Bonanza me dio una bolsa blanca de plástico para transportar el traje. Continuamos la noche de gin-tonics, yo iba con mis bolsas como un homeless.. Llegó un momento en que me entró la cordura y decidí retirarme. Por sorpresa, el resto del equipo optó por descansar ante el ritmo que íbamos a llevar el fin de semana, aunque Juan Anillo insistió en tomar la última en el bar de unos amigos suyos. les dije a J. Obón y J. Anillo que los acercaba en mi taxi, a Obón a su casa y a Anillo al bar de sus colegas, ambos lugares me caían de camino. No sé como , pero Juan Anillo convenció al taxista de que parase el taxímetro y nos dejase a quince metros del bar al que iba. Se trataba de un pub de ambiente para maduritos en el que sirven muy bien las copas y la música es decente. Allí estaba yo con mis ocho novelas de Tarzán y el traje de boda del señor Ferrer, si Edward Rice Burroughs levantase la cabeza

Tras varias semanas he logrado descargar, en un programa de intercambio de archivos, una emisión de la televisión pública francesa sobre Je me souviens de Georges Perec . Durante varios años me quedaba dormido, arropado en mi edredón, escuchando una grabación en casette de esta emisión. Estudiaba francés y pensaba que oyéndolo entre sueños iba a ser capaz de desarrolar un acento prodigioso. Mi francés no mejoró demasiado pero cada día me gusta más Perec. La mayor parte de mis recuerdos son de Zaragoza

La grabación corresponde a la interpretación del texto de Je me souviens por Sami Frey 

I

Me acuerdo de los viejos autobuses de TUZSA, sólo tenían dos filas de asientos tristes

II

Me acuerdo de ir a comprar los domingos romos de la Liga de Fútbol. Nunca terminé un álbum. Hubo un año que sólo me falto uno, el de Maradona.

III

Me acuerdo de la primera película que fui a ver al cine. Me llevaron a ver Galáctica , en el Cine Palacio. Me llevó mi padre un festivo por la tarde. No me enteré de nada.

IV

Me acuerdo que como era un chico de ciudad, un chico de Zaragoza, no sabía montar en bicicleta. Tuve que aprender en el Paseo de los Bearneses del Parque Grande.

V

Me acuerdo de haber visto en Televisión El temible burlón con Burt Lancaster y Lenny Kravatz. De mayor quería ser pirata

VI

Me acuerdo de la antigua tienda de helados de los Italianos. No me gustaba tener que pagar en la caja antes de elegir los helados en cucurucho. Mi madre decía que los mejores eran lo de yema tostada. Yo como buen hijo no me lo creía y elegía los de vainilla.

VII

Recuerdo a Perico Fernández intentando vender sus cuadros en un programa de Televisión

VIII

Recuerdo el lema electoral del CDS.”Vota CDS. Vota libertad. Vota al centro Democrático y Social. Nunca he votado al CDS.

IX

Recuerdo que me compré en VIPS un libro de Fotografías de Henri Cartier Bresson.

X

Recuerdo los bocadillos de Pechuga, queso y huevo con salsa romesco del London y de los cafés insípidos de la máquina del segundo piso de la Facultad de Filosofía y letras.

XI

Me acuerdo de los taxis negros. Los cogía con mi madre cuando llegábamos tarde

XII

Me acuerdo de perder la piel de los dedos por no saber utilizar el Loctite

XIII

Me acuerdo el Gol de Nayim

XIV

Me acuerdo de la primera sonrisa que logré arrancar a una chica

XV

Me acuerdo de los Huesitos, Lacasitos, Conguitos y Caramelos Sugus.

XVI

Me acuerdo de los veranos en Salou y Cambrils.

XVII

Me acuerdo de un musícasete de Francesco di Nápoli que tenía un novio de mi madre en el coche. Mi hermana y yo nos pegamos un viaje por el Levante escuchando “Cantare Ooohh. Volare Ooohh”

XVIII

Me acuerdo que me daba miedo ir a Torrero porque estaban la cárcel y el cementerio.

XIX

Recuerdo a Mauricio Aznar interpretando canciones argentinas en la Biblioteca de Aragón.

XX

Recuerdo ver el estreno de Nunca digas nunca jamás en el cine Elíseos. Me gustaban los relojes de James Bond

XXI

Recuerdo que Silvia me regaló una pluma Montblanc.

XXII

Recuerdo lo grandes que eran las hojas del Heraldo de Aragón

XXIII

Recuerdo la primera vez que consulté el B.O.E.

XXIV

Recuerdo que intentaba ver las película pornográficas de Canal + los viernes por la noche. Me di cuenta de que tenía mucha imaginación

XXV

Recuerdo que una vez fui al festival de Cine de San Sebastián y le pedí un autógrafo a un Director Chino, del que se me ha olvidado su nombre.

XXVI

Recuerdo que leí La Familia de Pascual Duarte la víspera de un examen de Matemáticas. Saqué un uno

XXVII

Recuerdo que con los compañeros de trabajos siempre compramos la lotería de Navidad en la Administración del Rosario

XXVIII

Me acuerdo de dos personas que iban vestidas por la calle con gorras de capitán de barco

XXIX

Recuerdo que mi abuela se pedía un Bitter Kas cuando íbamos a los Espumosos.

XXX

Me acuerdo de jugar a Fútbol con mi hermana en el pasillo de casa

XXXI

Me acuerdo que a la Plaza Albert Sweitzer la llamábamos plaza Albert Swarzenegger

XXXII

Me acuerdo que Federico Luppi en una película decía, sólo hay dos tipos de hombre, los que quieren dinero y los que no saben lo que quieren

XXXIII

Me acuerdo de aprender a conducir en un 600 cerca del velódromo

XXXIV

Recuerdo que se puso de moda el Kárate. Llegué a cinturón amarillo y mi único amigo en clase era un testigo de Jehová

XXXV

Recuerdo el rastro de la Plaza de Toros. Cada vez que iba le preguntaba el precio a un señor que vendía cencerros, sin intención de comprar ninguno

XXXVI

XXXVII

Recuerdo que en la Revolución Francesa cambiaron el nombre de los meses. A Noviembre lo llamaron Brumario

XXXVIII

Recuerdo una exposición de Yoko Ono en el Palacio de Sástago

XXXIX

Recuerdo la primera declinación del latín.

Rosa-Rosae

Rosa-Rosae

Rosam-Rosas

Rosae-Rosarum

Rosae-Rosis

Rosa-Rosis

XL

Recuerdo que los porches del Paseo Independencia son iguales que los de la Rue deRivoli

XLI

Recuerdo que tome conciencia de que me iba a casar con Silvia paseando por Central Park en Nueva York

XLII

Recuerdo comprar minerales los domingos por la mañana en la Plaza San Francisco. Los tenía almacenados en cajas pero con las etiquetas cambiadas. Hoy no sé distinguir más que la Pirita y el Yeso

XLIII

Me acuerdo de los libros negros de Cátedra

XLIV

Recuerdo que una docena de churros costaba cien pesetas

XLV

Recuerdo que mi padre decía que Bernard Hinault era el mejor ciclista del pelotón internacional. Pensaba que los Lagos de Enol se llamaban en realidad los Lagos de Hinault.

XLVI

Recuerdo muchos de los cines que ya no existen, el Iris, Argensola, Pax, Torrero, Venecia, París, Palacio, Gran Vía, etc...

XLVII

Recuerdo los bombones dela Caja Roja de Nestlé

XLVIII

Recuerdo la única camiseta que he tenido de un grupo musical. Era de Suede

XLIX

Recuerdo el olor a tierra quemada tras la lluvia

L

Me acuerdo del cuadro de Álvarez Dumont Defensa del Púlpito de San Agustín que estaba en un tramo de las escaleras del Museo Provincial

LI

Me acuerdo de los hermanos Tonetti

LII

Me acuerdo de los moldes de escayola de la primera casa que me compré

LIII

Me acuerdo de la bata blanca de un dentista amigo de mi abuela que tenía la consulta en la Avenida Madrid

LIV

Recuerdo la primera vez que oí la expresión niño de cristal, pensaba que se trataba de una escultura de vidrio

LV

Me acuerdo de El Hombre que jueves de Chesterton. Me lo compré un lunes y me lo leí un martes

LVI

Me acuerdo que teníamos un equipo de Fútbol 7 que se llamaba La familia Arnolfini. El único trofeo que ganamos fue uno a la deportividad

LVII

Recuerdo el sonido ortopédico de mi primer móvil

LVIII

Recuerdo la luz fría de los flexos

LIX

Recuerdo el día que nació mi hermana

LX

LXI

Recuerdo el Panqueque de Fantoba

LXII

Recuerdo un indigente que tocaba una cacerola como si fuese un batería en el Paseo Independencia. Me dijeron que tenía el Síndrome de Diógenes.

LXIII

Me acuerdo de los Bonobuses. Coleccioné los del año 2000. Me faltaba el del mes de mayo y me lo encontré por la calle

LXIV

Recuerdo que tengo unas fotos vestido de Baturro. Aparezco triste, no me debía gustar el folclore.

LXV

Recuerdo el incendio de la discoteca Flyng. Teníamos un compañero de clase que siempre vestía de negro. Le decíamos que iba de luto por las víctimas.

LXVI

Recuerdo el vaho que salía de mi boca las mañanas de Enero

LXVII

Me acuerdo de los billetes de mil pesetas en los que salía Benito Pérez Galdós.

LXVIII

Me acuerdo del refrán “Que si fue que si vino, que si mangas de Lino”

LXIX

Recuerdo que cuando tenía seis años confundía a la mujer del portero de mi casa con la Reina de España.

LXX

Me acuerdo del Fantasma de los ojos azules

LXXI

LXXII

Me acuerdo de los edificios con metralla de la Guerra de la Independencia en el Casco Histórico

LXXIII

Me acuerdo de las meriendas de bocadillos de chorizo de Pamplona. Pensaba que se hacían todos los embutidos en Navarra.

LXXIV

Me acuerdo del embarcadero del Parque de Atracciones y del Barco del Mississipi, que me hacía pensar en el barco de Fitzcarraldo.

LXXV

Recuerdo que vi ET en el cine Fleta antes de que estuviese en ruinas fantasmagóricas.

LXXVI

Me acuerdo de los programas deportivos de la radio los domingos de otoño por la tarde

LXXVII

Me acuerdo que en el parlamento francés hicieron un debate para decidir si Tintin era de derechas o de izquierdas

LXXVIII

Recuerdo que asistí a la conferencia que impartió un jesuita sobre los manuscritos del Mar Muerto.

LXXIX

Me acuerdo de la escalera mecánica del Sepu.

LXXX

Me acuerdo del telón que pintó Unceta para el teatro Principal

LXXXI

Recuerdo que una vez cogí un ascensor en Tiffanny´s en la Quinta Avenida

LXXXII

Recuerdo una oficina del Banco pastor en la Plaza Aragón. No podía entender un nombre tan poco apropiado para guardar mi dinero

LXXXIII

Me acuerdo del adoquinado de la Calle Don Jaime

LXXXIV

Me acuerdo que Sherlock Holmes vivía en el 221B de Baker Street.

LXXXV

Recuerdo que tenía un vídeo Beta que al final de sus días grababa sin sonido.

LXXXVI

Recuerdo que conduje un Talbot Horizon desde las Delicias hasta Bratislava. 5500 Kilómetros sin aire acondicionado en el verano más caluroso de la década de los noventa

LXXXVII

Me acuerdo del bigote de Charles Bronson, la mayoría de sus películas llevaban el adjetivo justiciero o el sustantivo justicia

LXXXVIII

Me acuerdo de la cena en la que conocí a Silvia.

LXXXIX

Me acuerdo de Maurice Lacroix, el hombre impuntual

XC

Me acuerdo de las naranjas sanguinas

XCI

Me acuerdo de los viajes a Andorra para comprar aparatos electrónicos. La gasolina era más cara que lo que te ahorrabas.

XCII

Me acuerdo de las doce campanadas de Nochevieja y de los cuatro cuartos que las preceden

XCIII

Me acuerdo del ascensor del Museo del Foro

XCIV

Me acuerdo que la nieve no cuaja casi nunca

XCV

Recuerdo que la palabra chabisque me hacía mucha gracia.

XCV

Me acuerdo de la canción de la Trinca que era una versión de los Sitios de Zaragoza

XCVI

Me acuerdo que Peter Pan tiene una escultura metálica en Hyde park en Londres

XCVII

Me acuerdo de las películas de Scorsese

XCVIII

Recuerdo la Calle Alfonso cuando no era peatonal

XCIX

Recuerdo que la Sissí auténtica era anoréxica y que Romy Scheneider era mucho más guapa que cualquier princesa de carne y hueso

C

Recuerdo los papeles de carboncillo para realizar copias. Se me manchaban los dedos de negro

Me acuerdo de un despertar en Treguier, un pequeño pueblo de la Bretaña Francesa

Todos los Segundo izquierda se parecen pero no son iguales. El aspecto exterior es similar. Una puerta de madera dentro de un marco barnizado, sin embargo tras la mirilla pueden esconderse mundos diversos, casi antagónicos. Llevaba años queriendo visitar el taller de Óscar Sanmartín. Sabía por Tausiet que se encontraba en la Calle Concepción, prácticamente puerta con puerta de la que fue su casa. Conocía el rellano por varias conversacionees. Sabía que en la puerta de la ex casa de Tausiet había un rótulo pegado que decía "Mounstruos no", en cierto modo es como los graffitti apotropaicos de la Pompeya prevesubiana, pero en vez de ahuyentar malos epirítus mantiene alejados a los vendedores de enciclopedias, agentes de Círculo de Lectores y testigos de Jehová que van vendiendo la salvación eterna los domingos a la hora del vermú.

Hace dos semanas tuve la oportunidad de visitar el taller de Óscar Sanmartín. Un compañero de trabajo es amigo suyo. Concertó una visita a las nueve de la noche, que es una hora estupenda para ver arte. Los faros de los coches se alejaban entre la niebla y se respiraba el ambiente cargado de humedadlegamos a la calle Concepción. Usamos el portero automático. La voz de una señora de mediana edad pregunto quiénes éramos. Mi compañero de trabajo contesto que clientes, "clientes, clientes, llegan los clientes". Subimos en ascensor. Nos abrió la puerta una señora en bata de andar por casa de tono pastel con rulos en la cabeza. Evidentemente no era Óscar Sanmartín, ni vendía dioramas. Nos explicó que en el tercero vivía un Óscar pero era muy joven para ser artista. Nos habíamos equivocado. Éstábamos en un edificio equivocado. Salimos y pulsamos el portero automático del portal contiguo. La voz de un adolescente nos hizo intuir que también habíamos fallado esta vez. Nos quedaba un intento. Nos desplazamos a un tercer edificio. El zumbido del interfono le resultaba familiar. No hubo respuesta. Utilizamos la solución del siglo XXI, que no es otra que el móvil. Era esa casa, pero había bajado un momento al bar de la esquina a tomar un café.

P.D. Qué bueno es Óscar Sanmartín. es una delicia escuchar la expliación de sus obras. La imagen corresponde a Houdini efectuando uno de sus números de escapismo. Entre las múltiples explicaciones de Óscar Sanmartín destacaba la un diorama en el que aparecen sus cásicos carros con imágenes retocadas del barroco. Había sustituido el rostro de Cristo por el de Houdini en su aparición al incrédulo de Santo Tomás. El cambio se basa en la leyenda popular que analiza los intentos de Houdini por ponerse en contacto con su mujer una vez muerto.

Hay espacios de los que es imposible desprenderse. Lugares que se repiten de una manera tan frecuente que escapan de las leyes del azar. Sitios que nos marcan su impronta al rojo vivo en nuestra memoria. Puede que sea una calle, un balcón o el reflejo del sol sobre un charco. El casco antiguo de Zaragoza produjo ese efecto en la prosa de Jarnés.

 En 1990 la editorial Aguilar en colaboración con Turespaña publicó un libro sobre rutas literarias en España, llevaba el título tan original de Rutas Literarias de España. Tenía tantos capítulos como comunidades autónomas. El dedicado a Aragón estaba escrito por Ildefonso Manuel gil y se centraba exclusivamente en la figura de Jarnés. Proponía recorrer en tres días varias localidades aragonesas acompañados de las novelas de Jarnés. El primer día se debái visitar Alhama de Aragón y el Monasterio de Piedra que aparecen en en Paula y Paulita bajo los nombres de Aguas Vivas y Abadía de los Fresnos. El segundo día se pasaría en Augusta, la Zaragoza jarnesiana;  y el tercero en Daroca y Albarracín.

En Augusta se desarrollan la mayoría de las novelas de Jarnés, El profesor inútil (1926), El convidado de Papel (1928), Locura y muerte de nadie (1929). Teoría del zumbel (1931). Lo rojo y lo Azul (1932) y La novia del viento (1940). Un ejemplo del espacio zaragozano descrito por las palabras de Jarnés se puede leer en el Convidado de Papel. El paseo de un seminarista desde la Plaza San Carlos hasta la arboleda de Macanaz. Al leer el artículo tuve la curiosidad de hacer el mismo recorrido intentando visualizar las calles y las plazas de ochenta años antes.

" La ruta de angostas callejuelas se ensancha dos veces, en dos plazas tan singulares que no parecen abrirse en la misma ciudad. Hay en la primera un mercado, denso de gritos bronos, de acres olores de huerto y de establo, ceñido por edificios alegres, nuevos o modenizados, con acceso al corazón de la ciudad por una ancha calle recién contruida, donde la joya auténtica de un palacio plateresco fue sustituida por un Monte de Piedad, acogedor de todas las formas vergonzantes de Augusta. Un valor arqueológico perdido a cambio de un moderno valor filantrópico más accesible a la sensibilidad del buen burgués. Poco más tarde salen a la segunda plaza. Ésta es más ancha, sin greguerías plebeyas y perfumes de matadero. Aquí solo se percibe un sutil perfume de siglos heroicos y de acacias municipales. En medio de las acacias se alza una fuente donde una mujer bíblica vacía perennemente dos cántaros en la taza. Hay jardincillos en torno a la fuente, muros blasonados en torno a los jardincillos. A un costado, la fachada gris de un templo. Al otro la de un palacete pintado de ocre

Este verano no pude visitar la tumba de Chateaubriand en Saint Malo. La marea hace imposible acceder al montículo,  que contempla la muralla de la ciudad bretona. Sólo las gaviotas y los nadadores que desafían a las olas son capaces de vencer la fuerza gravitacional de la luna. Chateaubriand menciona tres veces Zaragoza en las Memorias de Ultratumba
.

BkXIX:Chap17:Sec1 Mentioned.

BkXX:Chap7:Sec2 The fall of the town 21st February 1809.

BkXX:Chap9:Sec2 Prisoners from there held at Grenoble in 1809.

#La imagen corresponde al Grand Bé, que es así como se llama el macizo rocoso en el que se encuentra la tumba de Chateaubriand . Se trata de un cuadro de D´Isabey de 1866 

Las maletas Samsonite tienen fama de ser duras como el mármol de Paros, de tener el alma de piedra y la carcasa de platino iridiado. He sido capaz de cargarme una en menos de dieciocho meses.

El año pasado compramos una Samsonite en Nueva York. Fuimos poseídos por el fantasma del consumismo y necesitamos otra maleta para transportar las nuevas adquisiciones de ese lado del Atlántico. Encontramos una pequeña tienda, cercana a Grand Central Station, regentada por dos hermanos paquistaníes. Fue el día que comenzaba la Asamblea General de la ONU. Al mismo tiempo que pagábamos por nuestra Samsonite negra, Chávez pronunciaba su discurso del azufre. No sé que tipo de maletas comprarán los jefes de estado.

Los vendedores asiáticos nos aseguraron que la maleta tenía una garantía universal de diez años, que allá donde fuésemos habría un reparador de maletas dispuesto a arreglar una combinación desvencijada. ajustar un cierre o cambiar unas ruedas como en un box de Fórmula Uno. Cualquier problema que tuviésemos sería resuelto por personal cualificado.

Me cargué una rueda. La maleta se había quedado coja. Se había convertido en un trípode no apto para el viaje. Yo que no soy nada práctico estaba decidido a concederle la incapacidad y un retiro forzoso en la oscuridad del cuarto trastero. Silvia es más práctica sabía donde teníamos la garantía.

Helen es una tienda de bolsos y maletas que tiene en exclusiva el servicio oficial de Samsonite en Zaragoza. Una mujer atendía a una pareja que estaba comprando un juego de spinners (maletas de cuatro ruedas) para regalar estas navidades. Salió de la tratienda un señor mayor de los que parece que llevan toda la vida vendiendo Samsonites, incluso antes de que existiesen. Le explicamos nuestra compra neoyorquina y nos contestó como un médico que tiene que anunciar los pocos meses de vida que le quedan a un paciente. Medía sus palabras con el metro de la correción. Nos dijo que era perito de compañías aéreas desde hace cuarenta años. Sobre todo arreglaba Samsonites europeas que se fabrican en Bélgica, las americanas son otro cantar, otras medidas, otros estándares, otros componentes. Nos invitó a que le trajésemos la maleta para ver que podía hacer con ella. Nos hizo pasar a la trastienda que era una auténtica sala de autopsias de Samsonite. En una esquina se apilaban viejas maletas a las que se le salían los kilómetros por las tripas. El hombre, muy amable, nos enseñó por lo menos once clases de ruedas, con cojinetes, sin cojinetes, negras, de plástico, grises con remaches delanteros, con remaches traseros. Los cajones de madera donde guardaba los recambios producía el magnetismo del viejo comercio que se extinguió hace años. Cogía cada una de las piezas con un cariño que parecía que fuesen de porcelana.

Salimos de la trastienda. La mujer estaba ultimando la venta de los Spinner. Silvia le comentó al Señor delas maletas que los spinner eran menos duraderos que los trolleys de dos ruedas. Yo notaba como la pareja y la vendedora hacían oído. Si nos hubiésmos quedado más tiempo creo que no hubiesen comprado las maletas.

La maleta ya está en pleno funcionamiento. El padre de Silvia no es reparador oficial pero de talleres y soluciones imaginativas sabe bastante. El señor de las maletas también hubiese arreglado nuestra Samsonite, aunque me temo que nuestra garantía tenía el mismo valor que la Asamblea General de la ONU.

Nunca he tenido un Alter Ego. El otro día me crearon uno que me hizo bastante gracia. Unos amigos graciosetes pasaron mi número de teléfonoa la persona encargada de la selección de actores de la Cabalgata de Reyes de Zaragoza. Le dijeron que era el móvil de Iker Echeverría Capistros. Escribieron el esbozo de un curriculum,  un tipo versado en el teatro amateur del País Vasco que quería mudarse a este lado del Ebro para proseguir su vida escénica. Había participado en la inauguración del Guggenheim y en varias obras. Me hubiese hecho ilusión que hubiese sido en alguna de Chejov, aunque creo que no está al alcance de los aficionados. Me llamaron por teléfono y preguntaron por Iker Echeverría. Rospondí que se habían equivocado, pero el número coincidía con mi móvil. Un par de minutos de conversación sirvió para que nos diésemos cuenta de la broma que nos habían gastado. Es una pena que la noche de Reyes no tenga tiempo para participar en la cabalgata.

Me gustaba mi Alter Ego con nombre de portero del Athletic. Busqué información en Internet a ver si existía. Quería comprobar si había alguien con ese nombre. No encontré fotografías, ni siquiera un Iker Echeverría Capistros. Me tuve que conformar con un Iker Echeverría que se quedó noveno en un campeonato de España de Bola 9, la modalidad que practicaba Paul Newman en El Buscavidas.

Animado indagué en los nombres de los personajes del  relato que estoy escribiendo. La protagonista, Laura Morrison, es en la realidad una especialista en la pesca de un pez autóctono de los Grandes Lagos estadounidenses y el chico,  Jorge Faus, es el Road Manager de una compañía de Flamenco Valenciana.

Parece mentira que los personajes inventados  con  tinta tengan un "otro yo" de carne y hueso

#La imagen corresponde a un fotograma de El Buscavidas. Paul Newman interpretaba a un tipo llamado Eddie Felson.

El esguince me limita para ir caminando al trabajo. Cojo el 22 para llegar al Casco Histórico. Me he vuelto a encontrar con la Predicadora del 22. Fue el domingo a las nueve menos cuarto de la mañana. Se subió en la Calle Santander . Abrió su Biblia azul con letras doradas y comenzó con un cántico religioso. Su voz era más firme que la primera vez que se cruzaron nuestros caminos en mayo. Después leyó un salmo y se sentó mirando a través de los cristales del Autobús. La iglesia sobre ruedas me recuerda a las bibliotecas itinerantes. No tengo ilusión por entrar en ninguna de ellas. El trayecto mejoró con las personas que se subieron en la parada del Portillo. Un señor de mediana edad leía una gramática española de la postguerra en encuadernación holandesa. Se detenía en la conjugación de los verbos en subjuntivo, peor para él. Baje cojeando y me fui a comprar los periódicos

#La imagen corresponde al púlpito con ruedas del Reverendo y Editor L. Clark

El deporte de élite es malo y el aficionado lo es más. Todavía ando renqueante de un esguince baloncestístico que me hice el lunes de la semana pasada. Se me habían olvidado las vendas tobilleras y  las pomadas antinflamatorias. A los treintañeros el síndrome de Peter Pan  nos hace realizar sobresfuerzos para los que no estamos preparados. Queremos demostrarle a otros treintañeros que somos más ágiles y cogemos mejor los rebotes que ellos. Esta semana reflexionando sobre ello me he enterado que Peter Pan murió a los 63 años arrojándose al Metro de Londres. Peter Llewelyn-Davies, el niño que inspiró a J. M. Barrie el personaje que lideraba los niños perdidos, se suicido en la estación de Sloane Square abrumado por el personaje  que nunca había sido. Una de las consecuencias de que me duela el tobillo con los cambios del tiempo, es que ando menos y leo más. He estado echando un vistazo a los libros que me compré en el rastrillo Aragón. Destacan dos.

El primero es una separata comercial de 1922 que explica una obra en nueve volúmenes de Sven Hedin, uno de los mayores aventureros  del S XX. Explorador sueco que cartografió el Tibet y descubrió las fuentes del río Brahmaputra( desde que conocí a Richard F Burton admiró a los descubridores de los nacimientos de los ríos). Aparecen mapas desplegables que dan la impresión de que se vayan a romper y un par de litografías del propio Hedin

El segundo es un ejercio de nostalgia. La conquista de los recuerdos que supuso el Mundobasket 86. No me acordaba casi nada del campeonato del mundo que organizó España en el verano de 1986. Yo estaba de campamentos en San Pedro de Siresa y mi alimento favorito era el pástel de Mármol de Tía Mildred. Tenía una camiseta Nike con la Estatua de Libertad, que sujetaba una zapatillas en vez de la antorcha, y me creía el Rey del Mambo. No recordaba que la inuguración del Mundial tuvo lugar en Zaragoza. En el Huevo, el pabellón que nos derribarán cualquier otoño sin que nos haya dado tiempo a protestar. La ceremonia inaugural contó con Alfredo Krauss cantando la jota de la Dolores y un montón de joteros haciendo de la suyas. Qué lejano que se ve todo, sólo faltaban los tunos.

Si en veinte años olvidamos un Mundial ¿Quién se acordará de nosotros? Los recuerdos  más antiguos que tengo del Huevo son Kevin Maguee y el primer concierto al que asistí. Se trataba de la gira de Escuela de calor de Radio Futura. Tenía miedo y apenas me movía de mi sitio.

La imagen corresponde a la página del libro de la Federación española de Baloncesto en la que se analiza la ceremonia inugural edl Mundobasket

Hoy se presenta en la Fnac el libro del Tubo. Desde que conozco a Tausiet llevaba intentando su publicación. El libro se ha convertido en un amigo más que ha compartido nuestras comidas y nuestros paseos. Les ha salido muy bonito. No podré asistir al acto. Hoy me he quedado en Calahorra para otra presentación, la de  una ecografía en la que nos han confirmado que vamos a ser padres de una niña. En cuanto pueda le contaré historias de los rincones y de los moradores del Tubo. De momento como homenaje al esfuerzo y tiempo que ha invertido Tausiet le dejo este pequeño post

Los dos lugares que más me gustan del Tubo son la Ortopedia La francesa, que no otra cosa que una tienda de preservativos y el comedor de la Pensión La Peña.

 El escaparate de la ortopedia tiene el encanto de lo prohibido, varias personas  de la generación de mis padres me contaron que en los años sesenta existía una leyenda urbana que decía que la policía controlaba quien compraba en la tienda. Los colores de las cajas de preservativos se ven aunque se miren de reojo. Recuerdo que un día pasábamos por la calle con unos italianos. Les contamos el papel social de venta de anticonceptivos que había desempeñado la ortopedia. Decidieron entrar a comprar condones fluorescentes y de sabores. Se dejaron una pasta y la dependienta como agradecimiento nos regaló a todos los que íbamos unos preservativos marca "Don Juan".

La pensión la Peña es la única de Zaragoza que todavía tiene su comedor abierto al público general. No está a nivel de calle hay que subir unas escaleras, que si pudiesen hablar no tendrían precio. Guarda un sabor de autenticidad que ha desaparecido en el Tubo. Da gusto comer con los pensionados, que como están en su casa se pasean con bata y rulos. Comentan todas las noticias del Telediario en voz alta y suelen pedir opinión de aspectos personales. Hay un señor mayor que hace aspavientos cuando dan noticias del Zaragoza, que suelen coincidir con los postres caseros. El primer día que fui a comer estuve a punto de mearme encima, el baño estaba ocupado por una señora que se estaba lavando el pelo.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO
"El Tubo. Memoria de un abandono. Fotografías 2000-2004"
de Miguel Lizana (fotógrafo) y Antonio Tausiet (escritor).

Intervendrá Guillermo Fatás, Catedrático de Historia Antigua de la Universidad de Zaragoza y director de Heraldo de Aragón, además de los autores.

Martes, 13 de noviembre de 2007 a las 20 horas.
Fórum de FNAC Plaza España. Zaragoza.

La semana pasada Silvia estuvo varios días en un congreso sobre obesidad.El VIII Congreso Nacional de la Sociedad Española para el estudio de la Obesidad. A los asistentes se les regalaba una litografía de Pepe Cerdá. Ya estoy buscando ubicación en alguna de mis paredes. También le regalaron un podómetro que no debo utilizar de manera correcta. Me dice que de casa al trabajo ando cuatro kilómetros, lo que supondría una caminata de diéciseis kilómetros diarios. Con lo que está creciendo Zaragoza puede que algún día si que tenga esa distancia. El crecimiento urbanístico de la ciudad me recuerda a Alaska. Alaska tiene una población de 650 mil habitantes, más o menos como Zaragoza, y una extensión de un millón setecientos mil kilómetros. Las nuevas zonas deshabitadas, sin continuidad con lo edificado y con una temperatura más baja que Zaragoza histórica me hacen pensar en la "alaskización". Las calles se muestran vacías, ficticias como si fuesen de cartón piedra, pero no por ello son peores.

El congreso de obesidad, como todos los congresos acababa con una cena de clausura denominada "cena de gala". Tuvo lugar en el Cachirulo, como era de gala costaba diferenciar a los asistentes al congreso de los invitados a una boda que se celebraba en uno de los salones superiores. Pensaba que en un congreso en el que se aborda el tema de la salud y el peso me iba a quedar con hambre, pero ocurrió todo lo contrario. Sacaron cuatro platos y postre doble. Por supuesto el ternasco fue el colofón pantagruélico del banquete con médicos y dietistas, que entre bocado y bocado me explicaban con todo luo de detalles una ponencia que había causado furor. La ponencia de una inglesa que se dedicaba a concienciar al personal de los efectos nocivos de la gordura. Iba de pub en pub convenciendo a los maestros bebedores de pintas. Iba de bar de carretera en bar de carretra, refugio de camioneros, midiéndoles la cintura y dándoles buenos consejos. Incluso había puesto un stand en una convención de Harley Davidson para convertir en personas sanas a los Ángeles del Infierno. Durante los días que duró el congreso realizó un estudio en la Plaza España frente a la escultura de Agustín Querol, pero no le había dado tiempo a procesar los datos.

Me lo pasé bien en el Cachirulo. Ya le he dicho a Silvia que se apunte al próximo congreso de problemas de hígado

#La foto corresponde al motivo que Pepé Cerdá pintó con motivo del Congreso

´Fe de erratas. Donde acabo de decir motivo, digo que pintó para el VIII Congreso de la SEEDO

El sábado por la noche quedé, con un par de amigos, uno de ellos es un gran detractor de los blogs en general y del mío en particular, para tomar algo rápido. Al día siguiente teníamos que trabajar los tres. La cita no prometía demasiad, dos cañas, una tapa y a la cama a descansar. La cosa se complicó. Uno de los tres, no fui yo, llegó bastante tarde; como castigo lo llevamos a comernos unas megabrochetas al nuevo Candolías del Tubo. Cualquiera podría pensar que comerse una de esas brochetas no es ningún castigo. Claro que no todo el mundo es vegetariano. Aguantó bastante bien a sus amigos carnívoros, perro como no comí tuvo que beber más para pasar el rato. Los otros dos le seguíamos el ritmo porque somos más competitivos que los malos de las películas de Rocky. No contentos con la carne fresca lo llevamos a uno de esos garitos cuyas tapas se han convertido en ferranadrianadas. Lo encajó bien incluso cuando lo obligamos a tomarse una ración de arroz con bogavante. La última botella de Aylés hizo que continuásemos la noche. El Baccarah estaba hasta arriba, no cabía ni una sola chica más con camiseta de topos y manga ranglán. Pasamos a la Casa Magnética, donde estaba Juan Aguirre con su gorro eterno. Empezábamos a movernos en horas peligrosas para los tres, así que como una retirada a tiempo es una victoria, nos fuimos a casa. Si la retirada es en tax,i no es por ello más victoria, pero es más rápida. Di la dirección "Me deja en la Plaza Roma, por favor" El taxista no me dio conversación iba absorto en en un programa de radio. Reconocí la voz deIker Jiménez y me puse a temblar. Un colaborador del programa hablaba de tarántulas. Como el Paseo Teruel esta cortado por obras, el taxí se desvió por Madre Sacramento y pude escuchar algo que me dejó estupefacto. A la altura de lo que fue el taller del escultor Francisco Rallo, el colaborador de Iker Jiménez mencionó un tratado español de Tarantismo del S. XIX (nada que ver con el Director de Pulp Fiction y Death Proof). Vinculó el baile de la Tarantela a la necesidad curativa de la picadura de las tarántulas, que se llaman tarántulas por la ciudad de Tarento. En el manual sobre tarantismo se explicaba que si una araña venenosa picaba a alguien por estos lares, la tarantela dede ser sustituida por una Jota de movimientos rápidos. Así con dos Aylés de más y tras haber visto a Juan Aguirre me enteré del carácter apotropaico de la Jota.

¡Spiderman, no levantes tanto el vuelooooo

que te vas a salir de Españaaaaa!

El dólar esta a precios dsconcertantes, da gusto comprar en la divisa norteamericana. Las librerías de viejo de más alla del atlántico se han convertido en supermercados de oferta para según que piezas, sobre todo sino guardan relación con EEUU. La semana pasada viendo el catálogo de la ILAB (Intenational League of Booksellers) encontré un par de páginas de las Quatorze decadas de Tito Livio publicadas en Zaragoza en 1520 por Jorge Cocci, que no pude resistirme a comprar por el precio de una cena. Una de ellas con un grabado y la otra con una mayúscula ornamental. El paso del tiempo no ha sido demasiado duro con las hojas. Unas ligeras manchas de humedad atestiguan la antigüedad de los papeles; si a Londres se le presupone la niebla, es imprescindible que un libro del S. XVI tenga manchas.

Zaragoza fue uno de los focos impresores del Renacimiento peninsular. Aquí se imprimió el Manipulum Curatorum el primer libro con colofón completo  de más abajo de los Pirineos,durante varios años se llegó a pensar que fue el primer libro que vio la luz en España, obra de Mateo Flandro en 1475. En el siglo XVI destacaron los hermanos Hurus y posteriormente el germano Jorge Koch, al que se lle aragonesizó el apellido por Cocci. las prensas de Cocci pasan por ser las mejores  de todo el S XVI español, en concreto se citan en los Las quatorze decadas en los manuales de tipografía como ejemplo de volumen bien editado. Para ser sinceros las planchas xilográficas que utilizó jorge Cocci ya habían sido utilizadas en Mainz y en Lyon,  ciudad enlas que debió comprarlas el alemán.

El ejemplar del que proceden las dos páginas terminó durmiendo el sueño de los justos hasta que en 1927 la Asociación de los Foliophiles decidió venderlo por hojas con la excusa de la labor didáctica y divulgativa. El presidente de la asociación, G. L. Brown, aseguraba que se trataba de ejemplares incompletos de los que se conservaba un número reducido de páginas, pero lo cierto es que lo único que se sabe es que son originales. Hay quien piensa que los Foliophiles se dedicaron a descuartizar libros para obtener una mayor rentabilidad, una especie de bibliófilos comelibros, o incluso que los libros fuesen robados. La fecha de 1927 es temprana para relacionarla con el robo de libros de la Seo. Es emocionante pensar que estuviesen junto al mapa de Vinland en la catedral zaragozana.

Jorge Cocci tiene hoy en día una calle en Zaragoza que no guarda ninguna relación con la tipografía, sin embargo la calle Mateo Flandro se encuentra en el lugar donde Cocci tenía su comercio, que con el tiempo pasó a denominarse callizo de la imprenta, paradojas de la vida.

·La imagen corresponde a unos cajistas trabajando enuna imprenta com la de Cocci

Nunca he visitado la Semana Negra, ni siquiera he estado en Gijón, por el contrario si que he comido pastel de cabracho en Oviedo y le he cogido la mano de bronce a la estatua de Ana Ozores, Silvia estuvo viviendo un año en Oviedo mientras preparaba el MIR. Silvia no ha leído  La Regenta, pero si estuvo en la Semana Negra compartiendo la calle con los aficionados a investigar crímenes sin resolver.

La semana ha estado teñida de cierto halo policiaco. Chesús Yuste habla de crear una Sociedad Camilierista. Sergio del Molino recorre los escenarios del Halcón Maltés (Sam Spade es mi investigador privado favorito) y yo al ir a coger un libro a la estantería tiré sin querer un volumen de  Harry Stephen Keeler, un autor que me recomendó, en la última feria del Libro Antiguo, uno de los únicos tres miembros españoles de la Harry Stephen Keeler Society.

Mi pequeño homenaje al género es la enmarañada historia de John García. Me encontré con este pintoresco personaje real, que vivió en Australia a mediados del siglo XIX, buscando información detectivesca ambientada en Zaragoza. 

Oceanía está muy lejos. Si el mundo fuese una línea de Metro sería la última parada. Una de esas estaciones en las que la gente llega dormida y con los trajes arrugados por haberse sentado mal. Cuando estoy aburrido en un vagón de Metro intento imaginarme qué personas viajarán hasta el último andén. Uno de los hombres que llegó hasta el final del trayecto fue John García. Las únicas referencias que quedan de este sujeto se pueden encontrar en el boletín policial de la provincia de Victoria. Una escueta nota da a conocer la fuga de John García, mientras estaba confinado en una cantera de trabajos forzados. Se proporciona su descripción física, Su altura, su complexión, de que forma tenía la barbilla. Se detalla la cicatriz que tenía en su pierna y otros aspectos variados; pero el dato que nos importa es que John García asegura haber nacido en Zaragoza. Las autoridades locales recelan de su procedencia. Piensan que se trata de un camelo para esconder la personalidad de un condenado a siete años de prisión y que realmente se trata de un inglés de Kent.

No sé la razón pero creo que la policía se equivoca. La edad que tiene García es 27 años. Con los datos que maneja la policía se trataría de un jovencito llegado a Australia con 15 años par cumplir condena por siete años. Uno de esos niños de la calle, amigos de lo ajeno que aparecen en Oliver Twist. Un virtuoso del carterismo infantil reclutado por un malvado como Fagin. Me extraña que uno de los ladronzuelos de la Inglaterra dickensniana se  inventase un alter ego zaragozano. Además sabía leer y escribir, todo ello muy alejado del universo de los golfos apandadores.

En cualquier caso tendríamos a un fugitivo zaragozano (o no), perseguido por sus crímenes y por los que no había cometido. Viviría huyendo tras las pesquisas policiales en una tierra de frontera donde el dinero fácil y la corrupción harían más estragos que las elevadas temperaturas del desierto interior.

Hay veces que la última parada no es donde terminan las vías.

#La imagen corresponde a un uniforme de preso australiano, cuando John García cumplía condena. No me extraña que se quisiese escapar

Las últimas fechas han sido muy poco propicias para el séptimo arte en Zaragoza. Se han cerrado los Buñuel que llevaban varios meses en la unidad de cuidados paliativos de Lauren Films. Las entradas guardadas se han convertido en papeles para coleccionistas nostágicos que repasaran las películas que vieron en sus butacas o los besos furtivos que pudieron robar en la fila diecisiete. El eco del anuncio de Movierecord bajo la luz mágica de los proyectores mal ventilados o la primera vez que dieron propina a un acomodador  al que jamas vieron la cara. No nos queda otra solución que asumir que no volveremos a hacer colas en Francisco Vitoria. Los espacios de nuestra infancia se diluyen como las calizas, se erosionan por procesos complejos que no llegamos a comprender. Hace varios años que perdimos la inocencia, pero no sabemos donde.

La otra mala noticia es la paralización del rodaje de Independencia. Ruina se analice por donde se analice. Demasiado lugares comunes a la hora de lamentarnos. No merece la pena ni entristecerse, tendríamos que estar acostumbrados. Para recordar la producción cinematográfica que nunca fue, uno de esos proyectos de los que ocuparan las notas a pie de página en las antologías del Cine. He encontrado un poema británico, anónimo, que describe los asedios napoleónicos. El texto apareció publicado en 1809 en "The Morning Cronicle". El tono triunfalista y épico que idealiza la contienda está a años luz de lo que en realidad supuso la resistencia. La guerra sólo trae miseria y desolación. Quizá la mejor película que se podría realizar sobre la guerra de la Independencia sería "Nacido el doce de Octubre"

First Siege of Saragossa [1]
Anon
The Morning Chronicle (April 27, 1809)

While prostrate slaves, to virtue dead,
Kiss the foul track where tyrant's tread,
Still Freedom lifts her dauntless head
                      In sacred Saragossa.

The practis'd tools of grasping power
Around her walls in legions lour,
Walls little fit in trying hour
                      To profit Saragossa.

But native valour, noble pride,
Arrange her heroes side by side,
A rampart that defies the tide,
                     Which threatens Saragossa.

Each house a fortress to defend,
Father and Son refuse to bend,
And sights are seen which hearts might rend,
                      In struggling Saragossa.

Not so with thee, thou pride of Spain!
Carnage and ruin spread in vain;
Still Sons of Arragon[2] remain
                     To fight for Saragossa.

In house by house, in street by street,
The Franks a brave resistance meet;
Hopeless and baffled they retreat—
                     Huzza! for Saragossa.

             Second Siege.[3]

Again returns NAPOLEON'S horde
With all the horrors of the sword,
The Thunder-cloud, with havoc stor'd,
                    Hangs over Saragossa.

Arragonese! so brave, so true,
If ever branch of laurel grew,
That branch should form a wreath for you,
                    Who fought in Saragossa.

Again to vast exertion call'd,
By shot, shell, and explosion gall'd,
Firm stood thy Sons and unappall'd,
                    Unequall'd Saragossa!

Though wasting flames around thee curl'd,
Thou bursting mines to ruin hurled,
Defiance still her flag unfurled,
                    In gallant Saragossa.

O'erwhelm'd by numbers and o'ercome,
No hand to parley beat the drum,
Still true at heart, sullen and dumb,
                    Fell, glorious, Saragossa.

#La imagen corresponde a un fotógrafo que llora la pérdida de su cámara

Estas noches de verano, menos calurosas que las de otros años, estoy leyendo el magnífico estudio de María Tausiet sobre magia urbana en la Zaragoza de los siglos XVI y XVII. La luz tenue de la mesilla hace que la lectura parezca algo prohibido, casi iniciático. Me da la impresión que los inquisidores van a tocar el timbre de la puerta para llevarme preso a sus cuarteles generales. Soy un completo ignorante con respecto al mundo de la magia y de las brujas, así que decido documentarme un poquito más para seguir el hilo argumentativo de Abracadabra omnipotens. Internet es la herramienta más adecuada en los tiempos que corren. Busco información sobre el diablo en Zaragoza y me aparece la curiosa aparición de un personaje del cómic los Cuatro fantásticos. Esteban Corazón de Ablo que hizo su primera aparición en el número 30 de la colección de The fantastic four en 1964. Se trataría de un alquimista del siglo IX nacido en Zaragoza que le vendió su alma al maligno. Los guionistas americanos desconocen la presencia musulmana en el valle medio del Ebro. Deben tener los mismos libros de historia que Noah Gordon. La historia de Don Diablo no acaba aquí. Abandona su Zaragoza natal, nadie es profeta en su tierra aunque sea un supervillano. Se instala en Transilvania. Los nativos acostumbrados a bichos de todas las especies lo calan enseguida. Lo sepultan en una prisión segura, hasta que los Cuatro fantásticos hacen una de Cantinflas y lo liberan. Don diablo que era alquimista se monta una empresa química mejor que Bayern y más boyante que Ibercaja. Se convierte en el tío más podrido de dinero sobre la faz de la tierra. Como es un supervillano, en vez de financiar la Expo o hacerse presidente del Zaragoza, sus planes pasan por conquistar el mundo; pero los cuatro fantásticos le paran los pies.

Sigo sin resolver mis dudas sobre la Zaragoza mágica del Siglo XVI y XVII, sin embargo he aprendido que los supervillanos zaragozanos tienen un pedigree de once siglos. Zaragotham bajo el imperio de los malos

#La portada en la que el zaragozano Don diablo se  da a conocer a todo el mundo.

Tras el viaje a China pensé que no me iba dejar seducir por la gastronomía oriental durante meses. Al hablar de gastronomía china me refiero a la comida elaborada de manera tradicional. La alimentación cotidiana de los estómagos asiáticos; nada que ver con los restaurantes chinos para público internacional que son auténticos parques temáticos de la salsa agridulce. Templos del glutamato monosódico y del arroz brillante que no se apelmaza.

El miércoles quedé con antiguos profesores de español básico para extranjeros en las Delicias. Decidieron ir a cenar al restaurante chino de la Calle Graus, el establecimiento al que acuden los propios chinos que tienen restaurantes. Hace ya tres años que lo conocemos y ha ido variando con el tiempo. La primera vez que fuimos el menú estaba  en chino y acabamos comiendo fiambres de lengua de pato. Antes de cenar nos pasamos a hacer una visita a mi ex-alumno favorito. Como se nota que ya no soy su profesor, ahora habla perfectamente. Me di cuenta de su potencial en nuestra primera clase. Yo utilizaba el típico recurso de demostrar que los alumnos poseen más conocimientos de los que suponen que tienen. Les pedí que me dijesen todas las palabras que conociesen que empezasen por la letra “J”. El único que abrió la boca fue Li Yin con una sonrisa sincera y con voz potente dijo “Heineken” y “JB”, casi se me cae la tiza con la que apuntaba todas sus respuestas. Hoy en día Li Yin trabaja en el bar de su primo. Ha adquirido el don de gentes de quien disfruta con el trato directo con las personas. En su local fui al baño y me encontré con una imagen que podría tratarse de la reactualización chino-aragonesa de “La Fuente” de Duchamp que socavó los cimientos de la crítica artística. El urinario de caballeros estaba fuera de servicio y para impedir su uso se había cubierto por la portada de un periódico escrito en caracteres chinos en la que la imagen de Zapatero se enfrentaba a la de Rajoy. Daban  ganas de utilizarlo.

Tras la cena, parte de la expedición a little China (aquí sería China pequeñica) nos resistimos a irnos a la cama sin reposar los cangrejos con puerros y jengibre. Decidimos tomarnos la última que el Karaoke chino de la misma calle KTV 0086. La única alternativa de ocio para la juventud china de Zaragoza. Tenemos suerte en Madrid y Barcelona hay tres o cuatro garitos similares, pero tiene prohibida la entrada a occidentales. En la zona de la barra los clientes interpretaban canciones edulcoradas no aptas para diabéticos. Li yin, como no estaba allí, nos tradujo la temática de lo que estaba cantando una chica de unos veinte años que tenía una voz susurrante. No nos enteramos muy bien de que iba. No sabíamos si era de una chica que se queda huérfana y llora la muerte de su madre, o a la inversa y es la madre la que llora. Otro chino con menos dotes para el espectáculo cantó un tema de la banda sonora de una película sobre el Rey Mono. Sorprende que en el karaoke haya gente a la que le saquen platos de sandía para picar cuando piden cervezas. Tampoco deja indiferente la sala semioculta en la que se desarrolla una partida de Mahjong. Li yin nos advierte que el juego en Zaragoza no es nada profesional en Zaragoza, sólo se puede llegar a perder 3000 €, pero que en Madrid y Barcelona ha habido noches míticas en las que se ha llegado a apostar un millón de euros. Nos vamos a las dos que al día siguiente trabajamos. Li yin se queda con sus amigos y se pide una Bud, ya no quedan Heineken con jota.

# La foto corresponde a la revisión chino-aragonesa de la Fuente de Duchamp

Los amantes del bacalao están de enhorabuena. Una cocinera portuguesa ha cogido el antiguo bar “La Encina”. Las salchichas del país han dejado paso a la cocina lusa casera. Las últimas decisiones sobre el corto de los Zeppelines se han tomado en el comedor todavía en obras de este establecimiento que se llamará Condado Portugalense. Quedo allí con J. Obón y Juan Anillo, me comentan que las imágenes del interior del dirigible que se desarrollan en la cafetería del Graf Zeppelín quieren ir a rodarlas al Museo del Zeppelín en Fiedrichhaffen. A Fiedrichhaffen llega Ryanair en avión, pero no en dirigible. La empresa heredera de los Zepellines mantiene vuelos turísticos, con suerte puede verse una mastodóntica superficie alargada reflejada sobre la superficie acristalada del lago Constanza. Las tapas de Bacalao me impiden ir a comer a casa. No me da tiempo de volver a trabajar. Una solución de urgencia eN tomarme algo más. Acabo en el Texas que todavía tiene colgado de sus paredes el artículo que le dedicó Carlos Herrera en el suplemento dominical del grupo Vocento. Me hace gracia encontrarme el Texas lleno de Heavys. El negro invade las calles estrechas de lo que queda del Tubo. Una procesión de pelos largos y muñequeras de tachuelas va buscando bocadillos y cerveza como preámbulo del Monsters of Rock. Unos heavys de Cáceres comen boquerones y un bocadillo de longaniza. Otros de Sevilla me tratan de Usted y me piden que les haga una foto. Enciendo la cámara digital y se esfuerzan por poner cara de niños malos, al mismo tiempo que sus dedos se transforman en los dedos iniciáticos del metal. Hablo con otros de Almería. Han estado conduciendo doce horas por la carretera nocturna. A las cuatro de la mañana se puede ir con las largas todo el tiempo que se quiera. Uno de ellos me habla de fútbol y me enseña su carné de socio del Almería que costaba doscientos euros y que al año que viene va a duplicar su precio. Pago mi consumición. Dejo un poquito de propina y el dueño del Texas hace sonar un conjunto de cencerros en señal de agradecimiento. A los heavys les hace gracia y lo comparan con los acordes de un grupo que no había oído en mi vida. Cruzo la puerta y los chicos de Almería me despiden con cuernos como si fuese uno de ellos. Llevar una camiseta negra es como llevar una navaja multiusos del textil.

#La imagen  tomada en 1930 corresponde a una fábrica del Metal rusa

Ayer voté por correo. Es una experiencia descafeinada comparada con la del voto presencial. No había interventores ni apoderados que estuviesen mandandando postales. El día 27 estaré en Pekín y me venía un poco mal venir a depositar el voto, además este año la campaña está resultando de un soso que parece diseñada por José Angel de la Casa. No sólo me voy a perder los resultados electorales, sino que no viviré el final de liga del real Zaragoza y el ascenso del CAI; y es que me hubiese gustado ver los partidos de principio de junio por correo. Haber ido a la oficina de la calle Anselmo Clavé que contempla las obras de demolición de la estación del Portillo y haber experimentado esa sensación entre nervios y excitación de los triples de Crispin y los regates de Diego Milito. No le hubiese dicho el resultado a nadie para no quitar la emoción. Los viviré vía sms desde Asia. el CAI en China y la clasificación de la UEFA en Tokio.

Más bonito que los derechos democráticos fue el regalo que me hicieron mis compañeros de trabajo, una Leica IIIa fabricada entre 1935 y 1940. Muy parecida a la de Robert Capa y la de Cartier-Bresson.  Muchas gracias, compañeros. También quiero agradecer al Periódico de Aragón que publica una reseña sobre este blog.

#La imagen corresponde a una Leica IIIa

El sábado a las cuatro de la tarde, después de haberme quedado dormido viendo la remontada del ManU en Goodison Park, comenzó a desplegarse una cortina de agua sobre Zaragoza que parecía iba a inundar la plaza Roma. Tenía que ir a trabajar bajo todos los litros por metro cuadrado que caían con violencia prosaica sobre los coches aparcados. Comencé mi camino con un paraguas que me daba la impresión de ser un machete en los manglares. Descerrajaba golpes con su filo a la maleza que le impedía el paso. A los doscientos metros estaba calado. Tuve que detenerme unos minutos en un portal con unos niños gambianos que cada pocos segundos salían de su refugio para disfrutar del agua sobre su cabeza mientras se reían y daban saltos. Iba a legar tarde al trabajo, así que cogí el autobús. No suelo montar en los autobuses., las horas punta me ponen triste. La gente que subimos al 22 en la Calle Santander teníamos las perneras del pantalón mojadas y la punta de los paraguas dejaban escapar gotas de agua, parecía que se estaban licuando. La sensación de unos calcetines húmedos es desconsoladora. Las grandes ventanas del 22 sólo dejaban ver a la gente esperando bajo los salientes de los edificios. En la parada en la que se suelen bajar los funcionarios que trabajan en el Gobierno de Aragón se montó una mujer de cincuenta y pocos años con el pelo apelmazado por la lluvia. Utilizó su tarjeta-bus y en voz alta nos comunicó al resto de pasajeros que tenía algo muy importante que decirnos. Comenzó a leer textos de la Biblia. Por la situación hubiese sido divertido que hubiese mencionado a Noé y su Arca en el diluvio universal. La mujer terminó con una cita del Apocalipsis y a los tres segundos retumbó un trueno. Los pasajeros nos miramos un poco incómodos deseando que acabase. Una señora mayor agarraba el paraguas  y daba toda la pinta de que le estaban dando ganas de aporrearle con el mango. Leer  de pie, en voz, alta en un autobús debe ser complicado. En Metro seguro que es más fácil; menos mal que en el tranvía será igual de complicado lazar spam trascendentalista

El otro día vino al Museo Moncho Borrajo con sombrero de fieltro verde,  no pudo entrar porque teníamos el aforo completo por una actividad didáctica.

Por la tarde una señora me preguntó dónde podía encontrar las mejores Frutas de Aragón. No le supe contestar, pero si hubiese tenido tiempo le hubiera recomendado otras posibilidades más apetitosas:

Los marinos de Melba

El panqueque de Fantoba

La tarta Sacher de Ascaso

Las brevas de Tupinamba

La horchata de Ferrara

Las ensaimadas rellenas de los Mallorquines

El pastel ruso de Ascaso

Las tortitas de Vips

Las trufas del Soconusco

Los merengues de la Bombonera de Oro

El marron glaçé del Capricho

La trenza de  la Tolosana.

Menos mal que no lo hice. La mujer me confesó cuando se iba que era diabética

#La imagen corresponde a una tienda de chocolates en Grangetown. Los escapatates que tiene más magnetismo son aquellos que presentan los pasteles como si fuesen piedras preciosas.

Resulta inquietante que los caballos de Gargallo hayan desaparecido el fin de semana que se celebra el Gran National. En Zaragoza no tenemos un hipodrómo ni vamos con pamelas, pero no hace demasiados años se podía asistir a carreras de galgos en el canódromo de la calle Miguel Servet. El ambiente distaba mucho  del glamour almibarado de los trajes de etiqueta y los sombreros de proporciones que cuestionan la ley de la gravedad. Era más castizo, más auténtico; me recuerda a las carreras de caballos de las novelas policiacas de los bajos fondos. Tenía un compañero de la facultad que en su adolescencia se pasaba horas y horas en el canódromo. Me contaba que un apostante gitana tenía un cuaderno de espiral de tapa verde raída por el uso. En sus  hojas de papel milimetrado anotaba concienzudamente los resultados de las carreras y les hacía una ficha propia a ls chuchos que suponía iban a tener una carrera prometedora. También se sabía la descendencia de los perros que tenían la victoria como rutina. Los primeros galgos los trajeron de un canódromo de Ibiza. Me los imagino intrigados mientras seguían la liebre falsa y ya no había turistas británicos que los animasen con un vaso de alcohol bajo el sol del mediterráneo.

#Esta es la imagen del Atléta clásico que se despide de su colega, al que se estaban  llevando para repatinar el fin de semana del Gran National. El Átleta moderno estaba enfundado en un plástico protector.

La mejor reflexión que he oído nunca sobre los mitos deportivos la escuche en una película independiente norteamericana. La protagonista acompañaba a una antigua estrella del beisbol a que firmase cromos, en los que aparecía cuando todavía estaba en activo. La chica, que odiaba el deporte y consideraba al exjugador como un prepopente insoportable, se quedaba impresionada del brillo de los ojos y de la expresión de felicidad de aquellos que conseguían el autógrafo del que había sido su ídolo. De vuelta a casa, por la noche, se daba cuenta de lo que significaba el exjugador para los que les gustaba el deporte; sobretodo para los que habían compartido su infancia y adolescencia con la carrera profesional del bateador. Lo que significaba eran los sueños y las ilusiones de cuando se era joven. Las tardes de triunfos en las que todavía pensaban  que se iban a comer el mundo. El tiempo en que la realidad y el deseo parecían compartir pista de baile. Los jugadores representaban las ilusiones que no llegaron a cumplirse, pero también las que sí.

Con el Zaragoza me pasa lo mismo. Hablar de Cedrún, Señor, Güerri, Casajús, Vitaller, Irazusta, Esnaider, Pardeza e Higuera. Ruben Sosa, Mateut, Poyet, Rambert, la "bruja" Berti, Aguado, Belsué y el gol de Nayim es volver a todas esas tardes de domingo en la que no pasaba nada. Tardes de domingo en las que el lunes  tenía un significado distinto al lunes de los adultos. Tardes de goles y del reseco de la paella. Tardes de ir con mi padre a la Romareda y alquilar almohadillas por un duro. Tardes de pensar que  una quiniela, que todavía se hacía con papel de calco, nos iba a sacar de merendar chorizo de Pamplona para comprarnos una casa en el Paseo Sagasta. Todo eso es el Zaragoza, mi Zaragoza.

La fotografía que aparece se trata de una alineación del Zaragoza de categorías inferiores en las que aparece mi padre, agachado, bajo un portero que le debía sacar una cabeza. La primera vez que vi esta fotografía fue en la tienda de electrodomésticos Español. Un jueves lardero fui a mirar televisores para mi primer piso. Los hermanos Español me reconocieron y me preguntaron si había visto a mi padre con la camiseta del Zaragoza. Tuve que comprarles la televisión más grande que tenían.

Con motivo del 75 aniversario mi madre, mi hermana y yo estuvimos rebuscando en los cajones de una estantería caoba para ver si hallábamos la imagen. No la encontramos. A los días vino mi madre con una pequeña fotografía arrugada tomada por Calvo Pedrós. En el reverso aparece la dirección de su estudio fotográfico Opo. tte. Ortiz de zárate, 3-2º dcha. Le pedí a mi madre que reconociese a los jugadores, "Al que agarra tu padre es Nando Molinos y el que está a su lado es Carlos Rojo. este es Español y del resto no me sé los nombres"

Tras ver la fotografía hay una cosa que no me explico, si mi padre jugo en el Zaragoza cómo es que yo soy tan malo. Ya podría haber heredado su regate y su disparo en vez de sus orejas. 

Ayer el viento lo sobredimensionaba todo. El camino de regreso a casa era mucho más largo que cualquier otro día. Un guardia de tráfico tenía que sujetarse la gorra de plato con una mano mientras con la otra regulaba el ir y venir de los coches. Las picarazas que sobrevuelan el Teatro Romano se quedaban quietas sobre los alféizares de los edificios de la Calle San Jorge por miedo a convertirse en cometas. Ante ese panorama decidí quedarme a comer por el Centro. Como en Mayo iré a extremo Oriente acabé entrando en el Restaurante Chino que está enfrente de la Audiencia. Desde la mesa que ocupaba se podía ver a uno de los gigantes de piedra que custodia, con un garrote en la mano, la entrada del palacio Renacentista. En concreto se trataba de Hércules, el de la derecha. Teseo es el que ocupa el flanco izquierdo. Curiosamente veía através de la ventana del Restaurante uno de esos típicos farolillos rojos de papel que el viento zarandeaba con violencia. Desde mi perspectiva parecía que el Hércules pétreo golpeaba el farol como si fuese una piñata que intentase romper para comerse lo que hubiese en su interior.

Tras pedir la comida me puse a leer sobre la mesa "Las memorias de ultratumba" de Chateaubriand. Las últimas semanas han caído en mis manos varios textos autobiográficos. Uno de ellos era de Perec, una especie de proyecto inacabado. Un proyecto a largo plazo desarrollado durante doce años. Cada año Perec pretendía acudir a doce lugares de París, uno cada mes. Estando allí los describiría y asociaría un pensamiento o un hecho significativo de su vida. Una vez escrito lo metería en un sobre y lo sellaría con lacre. No volvería a leerlo hasta que se cumplisesen los doce años. Cuando se acabase el plazo se podría apreciar el envejecimiento físico de París y el del propio Perec. Como habría ido variando su forma de pensar y su capacidad cognitiva. Llevo varios días pensando que doce lugares de Zaragoza elegiría si tuviese que llevar a cabo un proyecto similar.

Otro texto autobiográfico que me parece soberbio es el de Diéguez. Es mucho más significativo que el que puede aparecer en las solapas de un libro teniendo su misma extensión. Todos los libros deberían tener una reseña biográfica como esta.

De Chateaubriand llevo pocos capítulos, pero ya aparecen detalles que mi carácter impresionable tardará en olvidar. Para muestra la descripción que hace de su padre y de su madre.

De su padre "Avaro en la esperanza de devolver a su familia su primer lustre, altivo con los nobles, duro con los vasallos, taciturno, despótico y amenazador en el hogar, lo único qu inspiraba su presencia era temor".

De su madre "era morena, pequeña y fea". De su madre cita luego algún aspecto positivo, pero nunca había visto a nadie que diga que su madre era fea.

Por la tarde el viento no había amainado, pero no importaba tanto porque fui con mi familia al teatro a ver "El Túnel" con Héctor Alterio. Cuando nos sentamos, mi hermana que pensaba que se había olvidado las gafas dijo que sólo faltaba que se sentase delante de ella Romay, al minuto apareció Matías Lescano por nuestra fila. Pasó de largo para sentarse en un palco aledaño. Mi hermana pudo ver la gran interpretación de los cuatro actores sin que un escolta de la LEB le tapase el escenario. Para el protagonista de la obra la vida es como un túnel. Un túnel autobiográfico desde el que se escucha el paso del viento

#La imagen corresponde a Hércules estrangulando al león de Nemea

Tras el hallazgo del tributo flamenco a Zaragoza he hallado esta canción de Rex Gildo, un cantante alemán nacido en Munich a las puertas de la II Guerra Mundial y fallecido en 1999. La Canción Saragossa da nombre al album que publicó en 1979. El tipo debió ser uno de los máximos exponentes de la música ligera alemana. Cómo llegaría a la ciudad es un misterio, Zaragoza estaba alejada de los destinos turísticos de la Costa en los años 70. La canción nos cuenta una historia de amor entre un alemán y una zaragozana. La letra, como no podía ser de otra forma, es tan empalagosa que no es apta para diabéticos. Una Zaragoza donde el verano inunda los corazones. Las naranjas florecen por las calles y el amor es tan dulce como el vino, se entiende que el Cariñena.

Saragossa
Saragossa

dort wo der Sommer daheim ist.
Saragossa
Saragossa

wo Liebe süß wie der Wein ist

wo die Orangen blühn
dort ist Saragossa

wo die Gitarren klingen ist Saragossa

wo schöne Mädchen sind
dort ist Saragossa

wer dort war
der will nie wieder fort.

Ich fuhr allein durch das heiße Land

sie stand am Straßenrand

winkte mir zu und da hielt ich an
und nahm sie mit.
als ich sie fragte
wohin sie will
zeigte sie geradeaus

immer der Sonne nach bis zu Stadt

nicht weit von hier.

Saragossa
Saragossa

dort wo der Sommer daheim ist.
Saragossa
Saragossa

wo Liebe süß wie der Wein ist

wo die Orangen blühn
dort ist Saragossa

wo die Gitarren klingen ist Saragossa

wo schöne Mädchen sind
dort ist Saragossa

wer dort war
der will nie wieder fort.

Spät in der Nacht kamen wir dort an

die Luft war warm und süß

Hand in Hand gingen wir durch die Stadt

da blieb sie stehn.
Küßte mich lang und dann lief sie fort

das war ihr letztes Wort:
Irgendwann werden wir zwei uns vielleicht wiedersehn.

Saragossa
Saragossa

dort wo der Sommer daheim ist.
Saragossa
Saragossa

wo Liebe süß wie der Wein ist

wo die Orangen blühn
dort ist Saragossa

wo die Gitarren klingen ist Saragossa

wo schöne Mädchen sind
dort ist Saragossa

wer dort war
der will nie wieder fort.

Saragossa
Saragossa

dort wo der Sommer daheim ist.
Saragossa
Saragossa

wo Liebe süß wie der Wein ist.
Ich hab mein Herz verloren in Saragossa
und suchte lang nach ihr dort in Saragossa

dann mußte ich Abschied nehmen von Saragossa

doch ich weiß
ich komm wieder zurück.

#La imagen corresponde a la popular Oktober Fest, donde se habrán cantado varias veces las canciones de Rex Gildo.

Coincidiendo con el ciclo de Flamenco en Zaragoza me he encontrado con está canción belga escrita en flamenco. Mis conocimientos lingüísticos no son gran cosa, así que no nos queda otra  que imaginarnos el significado.

SARAGOSSA
(tekst : R. Siegel / B. Meinunger / M. Vincent)
Jimmy Frey (Belgium)


Saragossa, Saragossa dat is de stad van m'n dromen
Saragossa, Saragossa waar nooit de winter zal komen
Je zult je hart verliezen in Saragossa
Voor 't vrije leven kiezen in Saragossa
Ja, alle wegen leiden naar Saragossa
Misschien komen we nooit meer terug

'k Ben steeds opzoek naar het groot avontuur al voel ik me hier thuis
Na zoveel jaren wil je wel een keer ver weg van huis, oh oh oh
M'n hart blijft in Vlaanderen, m'n geest sloeg op hol, de zilveren vogel wacht
Het weer zat niet mee, 't was veel te koud aan zee, maar dus omlaag

In Saragossa, Saragossa dat is de stad van m'n dromen
Saragossa, Saragossa waar nooit de winter zal komen
Je zult je hart verliezen in Saragossa
Voor 't vrije leven kiezen in Saragossa
Ja, alle wegen leiden naar Saragossa
Misschien komen we nooit meer terug, oh oh oh

Met kussen en tranen en Sandra's rozen zat ik op fluweel
'k Ben vrijgezel voor zwart en blonde meisjes zo alleen
Ze noemen me playboy na die ode's aan meisjes op pappie nummer twee
Vijftien jaar Jimmy is voor mij een feest, ga met me mee

Naar Saragossa, Saragossa dat is de stad van m'n dromen
Saragossa, Saragossa waar nooit de winter zal komen
Je zult je hart verliezen in Saragossa
Voor 't vrije leven kiezen in Saragossa
Ja, alle wegen leiden naar Saragossa
Misschien komen we nooit meer terug, oh oh oh

Saragossa, Saragossa dat is de stad van m'n dromen
Saragossa, Saragossa waar nooit de winter zal komen
Je zult je hart verliezen in Saragossa
Voor 't vrije leven kiezen in Saragossa
Ja, alle wegen leiden naar Saragossa
Misschien komen we nooit meer terug

Saragossa, Saragossa, Saragossa

#La imagen corresponde a la celebración del Marathon en la Olimpiadas de Amberes en 1920

Hoy por la mañana he visto un afilador en la Calle Tarragona. Iba tocando su flauta de Pan y arrastrando una bicicleta en la que había instalado la piedra de afilar. Junto a él unos chicos que todavía no se habían acostado llevaban puestas unos pasamontañas de Spiderman, parecía que me había despertado en Zaragotham. 

El viernes por la noche me puse a ver "Muerte en Venecia" de Visconti. Me quedé dormido a los once minutos, cuando no se había pronunciado aún una sola palabra. Lo más conmovedor de la película es la triste historia de Bjorn Andressen, el adolescente que interpreta a Tadzio. No pudo resistir el que lo erigieran en icono de la belleza decadente y mórbida de la novela de Mann. Se convirtió en un juguete roto, en un viejo prematuro. Me quedé dormido en mi sofa. El último plano que vi fue el de un barco que entraba en la bahía de Venecia y Dick Bogarde ponía cara de músico que esconde bajo sus notas un alma atormentadamente sucia. No sé la razón, pero me acorde del barco que se llamaba Zaragoza.

En abril me encontré con el pecio hundido, en aguas cercanas a las Islas Cook, de un barco llamado Zaragoza. Me he vuelto a topar con otro barco de ficción que lleva por nombre la ciudad. Darse de bruces con una nave desaparecida tiene algo de experiencia del Holandés Errante. Abrir una botella de Ron sepultada por el polvo y la arena. Hasta ahora lo más parecido a robar una de las quince botellas del "Cofre del Muerto" había sido beber ron de más de 70 años, tenía las etiquetas de impuestos de la II República. Jugando a piratas paleolicoristas probé, hace unos años, un Ron tan viejo que estaba escrito con "m", Rom la Almozara. Fabricado con materia prima de las azucareras zaragozanas instaladas tras lo del 98 (no me gusta lo de desastre). La botella de medio litro mostraba a un negrito con camisa blanca y dientes perfectos . Compramos la botella en la tienda de vinos y licores de San Vicente de Paúl, no la tienda de licores de diseño que organiza catas de primeras vendimias de Burdeos, sino la vieja tienda de vinos a granel que conservaba el aroma a moho y bodega atemporal. Un mes antes de cerrar, el propietario decidió desprenderse de todo el género que tenía en su almacén. Sacó botellas, cubiertas de ácaros borrachos, en las que era difícil averiguar  el contenido que albergaban. El sabor no era a ron, era otra cosa que el tiempo había convertido en un líquido rancio, pero que servía para tener un garfio imaginario y un parche de cuero negruzco sobre el ojo izquierdo.

Ayer buceando de nuevo por Internet otro barco Zaragoza emergió de las aguas. Esta vez el Carguero Saragossa. Un barco que aparece en la novela "Dead Man Shoes" de Leo Bruce. Un barco en el que se comete un asesinato. El libro se publicó en 1958 y se trataba de un nuevo caso que resolvía Corolus Deene, un profesor con dotes detectivescas. Quizá en los barcos de energía solar de la Expo, los "Ebroporettos" se cometa algún crimen, pero no me imagino a nigún profesor de instituto resolviéndolos.

#La imagen coresponde a las oficinas de la Compañía Naviera Cunard en Trondheim

Estoy leyendo un estudio sobre la tradición oral calagurritana. Me sorprende un juego de niñas en las que aparece una zaragozana que desciende de los cielos, como si fuese casi un ser superior o una extraterrestre del planeta Kripton. Es curioso el exotismo que podía provocar una niña de Zaragoza en la Calahorra de cuando se gestó este entretenimiento infantil.

 El texto que se recita es el siguiente

Una zaragozana   que del cielo bajó

con el pelo extendido   y en la mano una flor

de la flor una rosa       de la rosa un clavel

del clavel una niña       que se llamaba Isabel.

Isabelita me llamo        soy hija de labrador

cuando voy y vengo al campo   no le tengo miedo al sol.

(Se colocan las niñas en corro y una de ellas en el centro. Las primeras cantan las dos estrofas iniciales y la que está en el centro la última).

#La imagen pertenece a unos niños jugando a las canicas en el Buenos Aires de principios  siglo. Sin duda, las niñas bonaerenses también son capaces de volar

Una de las actividades más emotivas de los primeros días del año es ver a los niños pequeños, por la calle, mostrar al mundo entero los juguetes que les han traído los Magos de Oriente. Cuando tenía siete años a un compañero de clase le regalaron un disfraz del hombre araña (spiderman era para listillos) que llevó debajo de su ropa dos semanas seguidas. Incluso aseguraba que lo utilizaba de pijama. El día de Reyes no vi a muchos críos montando sus bicicletas resplandecientes o con sus patines de línea, sacar a pasear a la Playstation debe ser complicado; además fuimos de casa a la puerta del cine en coche.

La tarde del seis de enero no se podía ver otra película que no fuese María Antonieta. Eso lo sabía todo el mundo, así que tuvimos que verla en primera fila del Cine Cervantes. Menos mal que tiene un pequeño escenario, casi nos da Kirsten Dunst con sus pelucas cardadas,auténticas obras de arte efímero. Lástima que la función original de las pelucas en la Francia deciochesca fuese defenderse de los piojos, aunque se viviese en el mismísimo Versalles.

A los niños con los juguetes me los encontré el domingo en la estación intermodal de Delicias. Acompañé a Silvia para que cogiese el Regional Express con destino Logroño que atravisesa todas las nieblas del valle del Ebro. Estaba esperando con su maleta cuando noté que alguien tropezaba y caía sobre su trolley. Se trataba de un pequeño Darth Vader de seis años, que con el casco oscuro y distorsionador de voz incluido sobre su cabeza parecía más un cabezudo amigo del Robaculeros que un jedi seducido por el reverso tenebroso de la fuerza. A la escena sólo le faltaban los acordes de John Williams, el techo de la intermodal es bastante galáctico. El Pequeño darth Vader acudió donde estaban sus padres a tres metros de distancia y dijo sin quitarse el casco con distorsionador de voz -Mamá, mamá me he caído-. Aunque sea de mentira la voz distorsionada perdiéndose en la inmensidad de la estación Delicias asusta más que RENFE.

#La imagen corresponde a la Parroquia Pio X del barrio de la Jota, un emplazamiento mucho más adecuado para avistamientos espaciales

Hace una semana y media quedamos con Mariano García en el Tabernillas, siempre que nos hemos reunido con periodistas del Heraldo ha sido en el antiguo Tabernillas, lástima que a la hora que han sido los encuentros no hayamos podido culminar las charlas con unos huevos rotos. En el Tabernillas conocimos hace dos años a Ramón J. Campo. Acudíamos asustados, no le habíamos consultado para realizar el corto Canfranc 1943, incluso pensábamos que nos podía demandar por plagio. Luego resultó ser nuestro  valedor y se ha convertido en un gran amigo. Fue una lástima que no pudiera participar como actor secundario, para el próximo proyecto contamos con él.   Mariano García nos hizo una entrevista, mientras nos tomábamos unos cafés(qué frío que hacía ese día), de la que salió el artículo que apareció el Domingo en Heraldo de Aragón.  La fotografía que ilustra el reportaje nos la hicieron en la bella juguetería "el país de nunca jamás" de la Calle Mayor. Tres niños que nos negamos a crecer posamos con una réplica del Hinderburg.

Aquí reproduzco el texto del artículo de Mariano García.

MARIANO GARCÍA. Zaragoza | Un joven periodista aragonés de finales de los años 30 recibe el encargo de hacer un reportaje sobre el paso de los Zeppelin por el cielo español durante uno de los recién estrenados vuelos transoceánicos. Y viaja a Frankfurt en tren para embarcar allí y enviar una serie de crónicas sobre lo que ve y vive. Pero en el vagón del ferrocarril conoce a una mujer misteriosa que acabará cambiando su vida. Éste es el punto de partida del próximo proyecto cinematográfico del joven director aragonés Jesús Obón, un cortometraje en el que ya se está trabajando y que, de momento, llevará por título "LZ 127".

"La parte más sustancial del rodaje se va a hacer en Zaragoza -apunta-, aunque intentaremos grabar algo en Madrid. Estamos acabando de localizar los exteriores y ya trabajamos en la ambientación".

Jesús Obón es el director de "LZ 127", cuya historia responde al trabajo de los guionistas Julio Ferrer y Jesús Cuartero. Ya constituyen un equipo, porque han colaborado anteriormente en otros proyectos cinematográficos, premiados en importantes certámenes. "Mantenemos una amistad inquebrantable, desde hace años, y no sólo hay una sintonía personal, también la hay en lo creativo -señala Jesús Cuartero-. A los tres nos gusta el cine clásico, el cine de época, las ambientaciones muy cuidadas…".

"Es el tercer filme de época en el que trabajamos juntos -añade Julio Ferrer-. Y aunque en principio pueda parecer que es más difícil rodar un corto ambientado en el pasado que en la época actual, para nosotros no lo es tanto, porque tenemos documentado el momento histórico y porque al haber hecho antes proyectos enmarcados en este periodo, tenemos material que podemos aprovechar y hemos realizado contactos con coleccionistas que nos pueden echar una mano".

Trayectoria

En la trayectoria cinematográfica de Jesús Obón hay que citar, entre otros filmes, que codirigió en 2002, junto a Carlos Ondiviela, "Último parte de guerra", un cortometraje rodado en Albelda y Tamarite y ambientado en la guerra civil española.

Al año siguiente, los dos rodaron "La mente", un filme de intriga, y en 2003 emprendieron el rodaje de "Canfranc, 1943", corto protagonizado por Jesús Guzmán e inspirado en el libro del periodista de HERALDO Ramón J. Campo "El oro de Canfranc". Con ese corto lograron destacados premios.

Ahora, el equipo vuelve a rodar, en esta ocasión una película, señala Cuartero, "que se desarrolla en los estertores de la II República española, en una trama de espionaje internacional en la que acaba involucrado un periodista español. Que nos dieran tantos premios en la película anterior fue lo mejor que nos podía pasar. Y también lo peor, entre comillas, porque nos obliga a intentar hacerlo mejor ahora. Por eso hemos cuidado hasta el más mínimo detalle de "LZ 127".

Presupuesto sin definir

El cortometraje tendrá ente 15 y 20 minutos de duración y el presupuesto se eleva a 16.000 euros, aunque la cifra se tiene que perfilar aún.

El reparto se sustenta en actores con los que Obón, Ferrer y Cuartero ya han trabajado: Jorge Sorrosal, Juan Anillo, Jesús Pola, Lola Moreno... actores aragoneses jóvenes pero con experiencia y calidad. A ellos se van a unir dos figuras muy conocidas por todo el público español, los ex reporteros del "Caiga quien caiga" Juanjo de la Iglesia y Tonino. Al igual que hicieron en la anterior película "fichando" a Jesús Guzmán (el cartero de "Crónicas de un pueblo"), ahora han buscado el gancho de dos rostros televisivos conocidos.

"Lo importante es tener un buen guión y que la ambientación sea creíble -concluye el director, Jesús Obón-, pero también es un lujo para nosotros el poder contar con Juanjo de la Iglesia y Tonino. La verdad es que el cine te abre muchas puertas y siempre hay gente con ganas de colaborar".

#La fotografía es una de mis favoritas. Muestra el Graf Zeppelin sobrevolando el Estadio de Wembley en la final de Copa Inglesa de 1930

No suelo coger autobuses, de hecho me declaro como enemigo de los medios de transporte públicos y privados para desplazarse por el centro de Zaragoza. Sin embargo, el otro día después de ir a comer a casa de mi madre (la mañana siguiente de los Who) el estado físico deplorable en el que me encontraba aconsejaba que cogiese el 40. En la parada del Paseo Independencia se subieron unos veinteañeros con pintas de estudiantes Erasmus que habían prolongado su curso hasta Agosto. Las ojeras se les marcaban y los chicos llevaban la barba de los que nos levantamos con resaca los domingos. Eran seis o siete, llamaba la atención que subiesen leyendo. La mayoría se afanaban en unas fotocopias subrayadas con rotuladores de colores y un par de ellos estaban absortos leyendo un libro de tapa clara. No se hablaban entre ellos, a excepción de un italiano que intentaba ligar con una francesa de camiseta de tirantes. En frente de mí se sentó una chica morena con los ojos tristes que intentaba memorizar el texto que tenía entre las manos, se trataban de unas páginas con las puntas dobladas con el uso. La observaba con disimulo. Me intrigaba  qué estaban leyendo esos tipos. La letra del texto era pequeña y mis dioptrías veraniegas demasiadas, sólo acertaba a ver el nombre de Shakespeare en el encabezamiento de las hojas. Lo que me quedaba de trayecto intenté forzar el poder limitado de mis ojos, pero no fue posible sacar más información. Cuando ya había bajado en una de las paradas de Fernando el Católico miré al autobús y la chica de ojos tristes puso una mueca de difícil interpretación y  pegó la portada fotocopiada del libro a propósito para que pudiese ver que se trataba del Pericles de Shakespeare. Luego me tomé un café con  varios amigos en el Kabul y olvidé el episodio. Hoy, otro domingo, mirando el mapa del Líbano he visto la ciudad de Tiro donde transcurre el Pericles, me he acordado de los ojos tristes y he pensado que ya no quedará ningún teatro en la costa fenicia y si queda alguno estará como el Fleta

La imaginación de los autores del ciclo artúrico no tuvo freno, es sorprendente  enterarse que uno de los caballeros involucrados en los tejemanejes de la tabla redonda fuese natural de Zaragoza. Se trata de Sir Palomides, hermanastro de Sir Galahad. El padre de ambos, Gahmuret de Bretaña, abandonó familia e hijos en la pérfida Albión y se vino como un guiri a tomar el sol, beber Ámbar y ligotear con las nativas. Acabó teniendo un hijo, Palomides, con la princesa musulmana Belacane (hija de Feirifez rey de Zaragoza), cuya  belleza  eclipsaba la del mirhab de la mezquita mayor. Belacane fue abandonada y acabó casándose con otro príncipe musulmán. Con los años Palomides se convirtió en el príncipe de Zaragoza, pero heredo el carácter aventurero de su padre natural, así que se escapó a recorrer mundo y participar en combates sangrientos, su historial violento se parece más al de los personajes de Charles Bronson que al ideal de nobleza caballeresca. Estuvo implicado en el affair de Tristán e Isolda y como su padre desapareció un día sin que se supiera más sobre él. Desapareció como lo hizo el arrabal de Sinhaya, entre piedras y desidia.

En otras circunstancias, he profundizado en la atracción que el nombre de Zaragoza ejerce entre los francófonos; pero hay a quienes no debe ni hacerles ni pizca de gracia. Me refiero a la comunidad afroamericana del Estado de Mississippi. En 1823 se fundó una plantación de algodón, con el nombre de nuestra ciudad, a muy pocos kilómetros de la población de Natchez. Stephen Duncan creó una nueva explotación, en la que cerca de 75 esclavos se dejaban las manos recolectando algodón. Stephen Duncan fue uno de los grandes esclavistas de la primera mitad del S XIX. Llegó a poseer más de mil esclavos distribuídos entre sus tierras. Su nombre aparece en los censos de la época como uno de los ciento treinta esclavistas que poseían más de cuarenta esclavos. La arquitectura original de esta época es muy austera, una casa simple, sin interés artístico, que se amplió en 1855 cuando la propiedad pasó a manos de Duncan Smith. Sus descendientes habitaron la casa hasta los años 80 del siglo XX.

En el registro civil de Adams County apareció un mapa de la plantation Saragossa, en el que se apreciaba la forma de la casa del capataz y de ocho casas de esclavos, alineadas en dos filas. La USM (universidad del sur de Missisipi) excavó con técnicas arqueológicas las casas de los esclavos, encontrando los huesos de los animales que constituían la dieta de los pobres trabajadores forzados que caían rendidos cada noche con la puesta del sol abrasador. Aturdidos por la humedad del río Mississippi y acribillados por mosquitos, que los consideraban presa fácil en los campos teñidos de blanco, cantaban canciones. Canciones denominadas Worksongs y que hoy se tienen por el origen del Blues. Seguro que en la plantación Zaragoza, los esclavos cantaban viejos ritmos africanos con los que aliviar la tristeza del trabajo mecánico. Quién sabe si fue aquí donde nació la música doliente

También, en esta nuestra plantación, podemos cantar muchas canciones tristes. La última está ambientada en lo que fue el Rincón de Goya.

#La foto se trata de lo que queda de la casa principal

Haciendo un poco de tiempo para ir a comer al Galerna ( o a la Galerna), he dado un pequeño paseo por el parque. El cielo gris rivalizaba con el tejado de pizarra de la Casa Ansotana. El viento traía,sin querer, gotas de agua que se escapaban de la boca abierta de los tritones que descansan en la fuente de Neptuno. Ver la reforma del Museo Etnológico me ha recordado a Antonio Beltrán, a Miguel y Paco.

Nunca me dio clases Antonio Beltrán, pero si me dieron sus alumnos y sus hijos. Paco es de los pocos profesores universitarios de los que aprendí algo y de Miguel recuerdo una anécdota que me contó en un Postgrado de Museos. La historia se desarrollaba en el interior del Museo Etnológico. Miguel Beltrán, como Director del Museo de Zaragoza, acudía con frecuencia al edificio de arquitectura popular pirenaica y allí encontraba a una señora mayor que lloraba frente a una recreación de una cocina tradicional aragonesa. Unos maniquíes con trajes regionales contemplaban una cadiera, el trébede sonreía sobre las brasas y los fuelles esperaban, callados, a ser utilizados. La primera vez que Beltrán vio a la mujer se sorprendió. Cada día que pasaba por el edificio del parque volvía a presenciar la escena de la mujer gimoteando ante la cocina. Varios días después no se pudo reprimir y le preguntó -Pero, señora,¿qué es lo que hace llorando en un Museo? Le contestó que venía a ver a su hijo, fallecido hacía poco tiempo. Había servido de modelo al maniquí. Era la única manera de continuar en contacto con él. Iba y le contaba todo lo que le había pasado. Le hablaba del precio de los tomates, de la tía Josefina, de las pensiones y de lo que había visto por la tele; pero sobre todo le mostraba sus lágrimas

Cada vez que acabo en el parque, vagando sin rumbo, me meto en la Casa Ansotana(ahora no, que está en obras) y subo las escaleras que llevan a las cocinas. Espero toparme con el maniquí, o con su madre, y saudarle en silencio. La última vez que subí me pareció que la figura teníalos ojos vidriosos.

Me hubiera gustado conocer más a Antonio Beltrán

El domingo por la mañana debía ir al hospital para cuidar a mi abuela. Me levante temprano para poder desayunar con tranquilidad y llegar andando hasta la rampa del Servet. Pasé por la plaza San Francisco bajo el sol de las primeras horas del día. No me pude resistir a mirar las mesas plegables repletas de monedas, sellos y minerales de colores brillantes; por supuesto piqué y acabé comprando algo.

Hacía muchos años que no acudía al pequeño rastro de los porches de la plaza. Adquirí dos postales antiguas de Zaragoza, las dos con más de cien años de existencia. Una de ellas era una vista de la desaparecida Puerta de Santa Engracia, que se situaría, más o menos, a la altura de la tienda de Springfield en el arranque del Paseo Independencia. La otral, más interesante, se trataba de una imagen coloreada del Patio de la Infanta antes del derribo del Palacio Zaporta,  de su desmontaje  y posterior venta a un anticuario parisino en 1904. La postal podía ser sin más una bella imagen de nuestro patrimonio, que pudo desaparecer para siempre. Pero lo curioso, o al menos eso me parece, es la existencia de un taller de carpintería en su interior. Se aprecia el cartel del negocio de Ecequiel (sin z) González. Investigando un poquillo, Ecequiel fue quien realizó, bajo dirección de Ricardo Magdalena, la carpintería interior de la pastelería de los hermanos Fantoba, uno de los templos del dulce. Un esca parate en el que podría quedarme  hipnotizado durante horas contemplando sus merengues de proporciones imposibles desde la calle Don Jaime. Se trata del único ejemplo de ornamentación neoegípcia que puede contemplarse en Zaragoza, que se entronca  con ese historicismo de lotos y papiros tan en boga en las postrimerías del S.XIX. Es lo más parecido que tenemos a los salones egipcios de Harrods, salvando las distancias, claro.

Ecequiel González para inspirarse,no tenía más que dejar sus cepillos o sus garlopines sobre los bancos cubiertos de virutas de madera, respirar hondo y salir a contemplar los relieves renacentistas del Patio, que J.F. Esteban Lorente interpreta, a través de su iconografía, como el horóscopo del día de bodas de Gabriel Zaporta. Cualquier día  vemos a Esteban con Iker Jiménez

Me hubiera gustado poner la imagen, pero por el momento no ha sido posible por temas relacionados con el escaneado.

P.D La labor de Toni, mi escáner y el ordenador de mi hermana han hecho posible que aparezca la imagen

Buscando por intenet, es decir navegando; uno no puede más que encontrar barcos que sufrieron naufargios literarios. De esta manera me he topado con una nave de cuatro palos, llamada Saragossa, que se hundió en aguas profundas cerca de las islas Cook, allá por 1904.

A continuación se detallan sus características técnicas, sacadas de la página de lars Bruzelius

SARAGOSSA

A four-masted steel barque built in 1902 by Dundee Shipbuilding Co., Dundee, at a cost of £22.700. Dimensions: 8,30×13,17×7,43 meters [289’9"×43’3"×x24’5"] and tonnage: 2503 GRT and 2289 NRT. Rigged with double top and topgallant sails and royal sails.

Las profecías y los oráculos son un bluff, un auténtico cuento chino para ignorantes que creen, esperan o desean una serie de explicaciones trascendentes que den colorido a su vida rutinaria y aburrida. La gracia de estas profecías es su lenguaje ambiguo que puede servir para explicar, tanto la guerra de Irak, como una nueva vicepresidencia de Biel; eso sí, siempre a posteriori.

Vamos a analizar una profecía al azar, que casualidad que hace referencia a Zaragoza. Se trata de una de las famosas cuadernas de Nostradamus, en concreto la LXXV de la tercera Centuria. Su texto original dice:

Pau,Veronne,Vicence, Saragosse ( Pau, Verona, Vicenza Zaragoza)

De glaives loigns, terroir de sang humides: (espadas lejanas, terror húmedo de sangre)

Peste si grand viendra a la grand gousse, (una gran peste vendrá con vaina (diente de ajo)

Proches secours,et bien loin les remedes. (auxilios cercanos y remedios muy lejanos)

Como se puede apreciar, nada significativo. Desde el siglo XVI, cualquier cuaderna se puede interpretar como nos de la gana. Los exégetas de Nostradamus han querido ver una descripción de la invasión napoleónica y de los famosos sitios de 1808-1809, pero el listo del profeta no da ningún dato que nos permita establecer "a priori" explicación lógica alguna. Otra cosa hubiese sido que su cuaderna fuese el texto de la jota que explica que la Pilarica quería ser capitana de la tropa aragonesa, entonces sí que tendríamos que creer en Nostradamus.

No obstante, jcuarteronoestadisponible ha consultado al prestigioso profesor Blog-danich, para que nos de su visión del asunto. Tras un riguroso análisis de métrica y acontecimientos históricos, ha llegado a la conclusión de que se trata de una profecía no cumplida por el momento. Aquí, en exclusiva, nos aclara el críptico significado de esta cuaderna del siglo XVI. "los adjetivos húmedos y peste nos sitúan en el horizonte expo; así como vaina hace referencia al meandro de Ranillas, pero se me escapa lo de los dientes de ajo, quiza se pueda vincular con el pabellón de Rumanía"

dffd

Volvía a casa el miércoles con las manos en los bolsillos. No era tarde, todavía me acordaba de los últimos acordes del concierto de John Cale y de como su viola eléctrica había roto el silencio de palcos de Ricardo Magdalena. Al pasar por la plaza España no había nadie, estaba vacía. Las farolas aburridas esperaban que el amanecer les dejase descansar. Esa noche no acudiría nadie con bufandas del Meriva ni las interpretaciones corales de himnos sobre la cadena de montaje se colarían por los huecos de Puerta Cinegia. No celebramos todo lo que debiéramos.

Inaugura la sección D. Sindulfo García, protagonista de la novela el Anacronópete, natural y vecino de la ciudad del Cierzo. Se trata del primer personaje de la Historia de la Literatura que fue capaz de crear una máquina del tiempo(1887), se adelantó nada más y nada menos que ocho años a H.G Wells(1895) en fabricar el aparato capaz de pasar de nuestros días a épocas remotas sepultadas por el olvido.

El Anacronópete es una novela publicada por Enrique Gaspar, novelista, poeta, dramaturgo, periodista, escritor de zarzuelas y diplomático español nacido en Madrid a mediados del siglo XIX y que murió nada más comenzar el siglo XX en Oloron, localidad en la que había sido cónsul. Su vida es cuando menos atípica, se casó con una bella aristócrata y fue introductor del teatro social en España; pero sobre todo destaca su faceta diplomática,ya que fue destinado a lugares tan exóticos como Macao o Hong Kong, donde adquirió grandes conocimientos en cultura oriental.

Sindulfo García el zaragozano inventor chiflado vive cerca del Pilar. En uno de los grabados del libro, magníficamente trazados por Francesc Soler, se aprecian las cupulas inconfundibles de la basílica. Comienza la trama en la ciudad del Ebro, pero por amor a una joven madrileña y a sus cocidos el científico se traslada a la capital, donde culminará su magna obra: El anacronópete. El anacronópete no es otra cosa que la máquina que permitirá retroceder en el tiempo a Sindulfo, su ayudante Benjamín y al resto de personajes que nutren el relato satírico que intenta ridiculizar a Julio Verne. Entre otros destinos los protagonistas vivirán fascinantes aventuras en la Guerra de Tetuán, en la Pompeya prevesubiana y en la China del siglo III.

Desde Zaragoza reclamamos una calle para uno de nuestros más grandes inventores