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Era domingo a la hora del café. La diferencia horaria con Zaragoza seis horas, es decir aquí eran las nueve. Justo la hora en la que comenzaba la retransmisión en Canal+  del partido del Zaragoza contra el Espanyol. Inventé varias excusas para arrastrar a Silvia a un bar de esos que tienen más pantallas gigantes de plasma que clientes, para ver si por casualidad, en un monitor de la esquina junto a los baños, emitían imágenes de la Romareda. Todos mis esfuerzos fueron baldíos, cada establecimiento por el que pasábamos dedicaba sus medios audiovisuales a la NFL o a los últimos intentosde los Mets para ganar su conferencia. Así que acabamos tomando los cocktails rojos que simbolizan la luz del sol crepuscular poniéndose sobre los rascacielos acristalados de  Manhattan, como no habíamos comido demasiado se nos subió un poco a la cabeza y yo me quedé con las ganas de ver el juego argentino-maño. No fue hasta la semana siguiente que me enteré en qué garito de NY se pueden seguir los encuentros de la liga española. Existe un bar llamado La Nacional en la calle 14. Cruzar los umbrales de este local es coger una máquina del tiempo y retroceder cuarenta años atrás. Un casino rural de la España del Interior en la zona más cool de Manhattan. Tras las puertas de la Nacional hombres cincuentones jugaban a las cartas con la baraja de Heraclio Fournier, quizá cantaban las cuarenta mientras apuraban sus copas de Magno. Ni una sola mujer osaba profanar ese templo de testosterona y carajillos servidos en loza trasnochada. En la pantalla un comentarista con acento del Mar de la Plata cantaba un gol del Deportivo de la Coruña. Fue entrar y salir huyendo.

El resto de presencias aragonesas, que el cierzo ha transportado a la gran Manzana fueron mucho más culturales. En las salas del Metropolitan pueden observarse el evangelario de la Reina Felicia y un Caliz de Santa Cuz de la Serós. Es más impactante rozar con la yema de los dedos el frío alabastro del retablo del Palacio arzobispal de Zaragoza. Esta maravilla de la escultura gótica se encuentra en los Cloisters, en el extremo norte de la Isla. Una luz tibia ilumina las figuras del encargo de Dalmau de Mur, resaltando la calidad del maestro que las ejecutó. La Hispanic Society cuenta con dos Goyas que bien los querría el Gobierno de Aragón para el edificio de Herzog y de Meuron; así mismo se encuentran unos lienzos de dimensiones considerables que representaban las diferentes nacionalidades del Estado español. Aragón aparecía encarnado en unas jóvenes Ansotanas que danzaban con sus trajes verdes. En el Guggenheim había una retrospectiva de Zada Hadid en la que se podía apreciar una infografía y la maqueta del Pabellón Puente de la Expo 2008

   Pero sin duda lo más sorprendente es la constatación de la existencia de Teruel al otro lado del Atlántico. En diversos museos se exhiben piezas de cerámica bícroma turolense, hasta aquí normal; sin embargo es fascinante que en pleno Broadway, en uno de los teatros de la Calle 42, el St. James. En la representación de The Producers, el musical más laureado de todos los tiempos aparezca el nombre de Teruel situado en un mapa de Europa. Sólo Madrid y Burgos compartían el honor con la ciudad mudéjar. En un momento dado del espectáculo se representa un musical vejatorio que ridiculiza a Adolf Hitler. Se baja un telón que muestra la Europa amenazada por las ansias expansionistas  del III Reich y allí aparece Teruel. Me parece fascinante. Estuve a punto de levantarme y gritar ¡Teruel existe!

Los Harlem reverendos trotters son unos virtuosos de la palabra divina. Se pasan los evangelios entre las piernas. Hacen una una finta y dan una asistencia para un santísimo triple. Asistir a una celebración religiosa de Harlem es un todo un espectáculo, que conviérte a las misas cristianas en actos tan aburridos como los programas de Sánchez Dragó. Las calles rojas de Harlem se visten con los mejores trajes oscuros. Las alas de las pamelas cubren las mejillas sobremaquilladas. Las faldas dejan entrever refajos de otros tiempos. Los jubilados se atusan los pelos que les quedan y se ajustan sus pajaritas de topos.

El día que asistí a la iglesia de Saint Paul se trataba de una jornada especial, Hillary Clinton visitaba el barrio haciendo campaña para las primarias del Partido Demócrata; y los niños comenzaban el curso escolar al día siguiente.

El reverendo principal vestía un sayo rojo intenso como el de los payasos de la tele. La comunidad que participaba en el acto religioso era reducida, unas cuarenta personas sin embargo estaban entregadas al ritmo del show. He de reconocer que me lo pase bien. Fue la primera vez que disfruté en una iglesia con culto. Los cánticos soul. La gente levantándose y contoneándose con la cadencia de las palabras del Reverendo. Las sonrisas de nácar de todos los presentes. Sus caras de felicidad. Personas tomando apuntes de los sermones. Para el final quedaba lo mejor, regalos a todos los niños que iban a comenzar el cole y despedida de todos los presentes. Silvia y yo éramos los únicos que no pertenecíamos a la comunidad. Era bastante fácil identificarnos, los dos no negros de todos los bancos. La práctica totalidad de los asistentes vino de propio a estrecharnos la mano, abrazarnos y despedirnos con un simpático “god bless you”.

Marvin Harris es uno de los más reputados antropólogos sociales del S. XX. Tiene un libro titulado Lo crudo y lo cocido en el que contrapone la ingesta de alimentos elaborados, característico de sociedades avanzadas, frente a la práctica de diversos pueblos primitivos que comen crudo. Marvin Harris es un científico como la copa de un pino, pero seguro que no prueba con asiduidad el Steak Tartar.

El Steak Tartar es un plato de prestigio universal que consiste en tomar crudo un solomillo de ternera aderezado con condimentos de diversa índole: Yema de huevo, salsa Perrins, cebolla, alcaparras, un poco de brandy o calvados; y otros más a elección del cocinero.

Este fin de semana fuimos al restaurante el Chalet a celebrar el cumpleaños de Silvia.  Cada vez que aparece en la carta un Staek Tartar intentamos pedirlo. El camarero de sala trajo a la mesa todos los bartulos necesarios para confeccionar el steak delante de nuestras narices. Empleó un cuenco macizo, de olivo, en el que mezclaba con suavidad la carne sin picar con la yema y las limaduras de cebolla recién cortada. Al mismo tiempo  nos desvelaba los secretos arcanos del buen Steak Tartar. De todos los que he probado hasta el momento es el mejor de Zaragoza. Quizá la situación  pueda parecer un poquito snob, pero cuando pruebas el intenso sabor crudo se te olvidan todos los reparos. Quizá Marvin Harris debiera reservar mesa en la terraza interior del Chalet. Si yo fuese con él le recomendaría probar el Tartar.

#La imagen corresponde al escudo de Tartaristán, republica  integrada en la federación rusa, lugar de origen del mítico Steak Tartar

Estar en Strand es un sueño para los entusiastas del libro. Toneladas de volúmenes se apilan en estanterias que desafían la ley de la gravedad. Duele el cuello de intentar leer los títulos, semiborrados por el tiempo, de los anaqueles más altos. Creo que alguna de las baldas, que soportan libros pesados, son más estables que los cimientos del Pabellón Puente de Zada Hadid. Las leyendas populares dicen que si se pusiesen en fila india, lomo con lomo, todos y cada uno de los ejemplares que alberga la librería, se alcanzarían más de 25 kilómetros de páginas escritas.

Hacía muchos años que no experimentaba una sensación similar. Se parecía a la felicidad, difícil de contener, de cuando tenía ocho o nueve años e iba al Corte Inglés a coger el Catálogo de los  juguetes de Navidades. Ver todos los juguetes expuestos, más de los que se podían asimilar, me fascinaba.

Miraba a la cara de todos los clientes con los que me cruzaba en ese laberinto de libros usados. Tenía el presentimiento de poder empujar  a Paul Auster y no darme cuenta por estar mirando la exageración de títulos que había a mí alrededor. Pese a la sensación de cajón de sastre que puede aparentar una librería de este tipo, todos los libros están ordenados por temas y poseen un código de barras en el que  se indica la fecha en la que pasaron a engrosar la colección de Strand. Es difícil seleccionar lo que vas a comprar. Yo terminé adquiriendo todo el material que había sobre Zeppelines. Me encanta una fotografía, que aparece en uno de ellos, en la que se ve al Graf Zeppelin sobrevolando el estadio de Wembley mientras se celebraba una final de la Copa de Inglaterra.

Strand es como un cementerio de elefantes en el que duermen el sueño de los justos muchos títulos, que quizá ya solo existen en medio de esas estanterias polvorientas.

#En Zaragoza no hay ninguna Strand, pero sí tenemos unas jornadas interesantísimas sobre la Historia del Cine en la ciudad. Se desarrollan en el Centro de Historia durante los lunes y los martes hasta el 7 de noviembre. El programa es muy atractivo, así que no os las podéis perder www.zaragozahistoriadecine.com

Acaba de comer con Tausiet en el Praga. El cielo estaba tristón y no habíamos hecho ni caso al telediario de la Primera, que todos los días a las tres inunda la cafetería de la plaza Santa Cruz. En las inmedaciones de la Calle Alfonso vi a un señor, que fumaba una faria, con una lámpara de brazos dorados en su mano derecha. No podía ser otro que José  el propietario de la tienda de coleccionismo anteriormente conocida como Paracelso. Paracelso cerró hace casi dos años, ya no se puede apreciar el tucán de alabastro que destacaba en su escaparate lleno de cajas de hojalata y singles originales de los Beatles. Los ojos translúcidos del ave de piedra escrutaban a los curiosos que miraban hacia el interior de la tienda. Se trataba del halcón maltés de este lado del Ebro. José desde que cerró el pequeño comercio de la calle Carrica lleva prometiendo con reabrirlo  en el antiguo local del restaurante el Choque, genuina marisquería para pobres; pero hasta ahora nada de nada. El Choque se merece otro post, lo que se ha vivido ahí dentro

Apremié a Tausiet para que acelerásemos el paso ¡Corre, Tausiet, corre, que vamos a saludar a José! Llegamos a la puerta del antiguo Choque cuando José depositaba la lámpara sobre una mesa de madera maciza. Salió un gato con un lazo azul a recibirnos, miau, miau. José comenzó a echar pestes del minino; incluso llegó a regalárnoslo. Ninguno de los dos estábamos dispuestos a aceptar, pero yo le pregunté por el nombre del animal. "Cabrón, se llama el gato Cabrón". Qué nombre tan poco amistoso. Creo que durará poco en la tienda, aunque José es un pedazo de pan y no se desprenderá de él hasta que logre enjaretárselo a alguien. Me recordó a un conocido que bautizó a su gato como Hidráulico.

José nos enseño las reformas que está llevando a cabo en su establecimiento como quien enseña una casa a sus invitados. Se detuvo especialmente en el almacén del sótano. Es aquí donde tiene montado un pequeño estudio musical. Auténtico paleolítico del Rock. José ha sido capaz de realizar un collage de instrumentos y complementos musicales de los lejanos 60 y 70. Esta orgullosísimo de un sintetizador Korg igual que el que llevaban los Pink Floyd en sus giras. Se parece a las antiguas centrales de telefónica con sus clavijas y botones negros. Nos lo enchufó de propio y comenzó a efectuar efectos de sonido de motores de helicóptero como en "The Wall" al mismo tiempo que distorsonaba con su guitarra eléctrica de origen inglés. Yo miraba una colección de mil ochocientos setenta y pico de novelas por entregas de Julio Verne. Se nos hacía tarde así que nos despedimos prometiendo ir otro día a mirar la tienda con mayor detenimiento. Cuando íbamos a salir por la puerta me fijé en una orla de la Facultad de Medicina de  los años veinte. La mayoría de los allí presentes lucían unos bigotes enormes y además tienen, hoy en día, calle en Zaragoza. Lozano Monzón, Iranzo, Royo Villanova y otros más. De quién narices sería esa orla.

Ni José, ni el gato Cabrón tendrán jamás una calle en la ciudad, pero  su presencia hace que sea más fácil justificar el encanto de Zaragoza 

Este fin de semana era el último en que se podía apreciar la plenitud de las tonalidades otoñales en Ordesa. Dentro de siete días esa sinfonía de amarillos y anaranjados yacerá sobre el suelo mojado por las lluvias de finales de octubre. El domingo tuvimos la casualidad de hacer una pequeña excursión por el Parque Natural y disfrutar de las hayas impresionistas que hubiesen hecho las delicias del mismo Cezanne. También nos iniciamos en el mundo de la micología, que fácil parecía recoger setas en las cercanías a Bujaruelo. Nada más alejarse de un sendero, que llevaba a un refugio perdido, nos estaban esperando kilos y kilos de rebollones. La sonrisa de Silvia hacía presagiar cenas exquisitas en casa, el mantel de los domingos y un buen Somontano para acompañar. Nos llevamos entre tres y cuatro kilos. Todo eran jajás y jijís. Así que volvimos donde estábamos alojados el Monasterio de Boltaña que Barceló ha convertido en un hotel. Uno de los atractivos del Monasterio es que tiene un Spa (Salutem Per Aquam) lo que te permite pasearte en albornoz por los pasillos, subir al ascensor con el pelo mojado y saludarte con otros señores que calzan las zapatillas que te regalan para entrar en el circuito termal. La tarde del sábado fuimos a darnos unos baños. Nos cambiamos y bajamos a las piscinas pero estaban saturadas.  A mí me encanta pasearme en bata, así que decidimos explorar los misterios del hotel semidesnudos. Contemplamos los cuadros rojizos y las esculturas de reminiscencias tribales, pero sobre todo fue interesante abrir un portón en el primer piso que nos condujo a la iglesia barroca del monasterio. ¡Toma ya! Su altar, sus capillas, sus bancos desiertos de madera iluminados par la luz del atardecer que se colaba por las vidrieras y dos tipos en albornoz. La sensación fue curiosa, extrañamente agradable. Me están entrando unas ganas de ir a visitar en albornoz de felpa la Aljafería o la exposición de Broto de la Lonja, que para qué.

El fin de semana se terminó. Tuvimos que volver para Calahorra bajo la lluvia intensa, la misma que provocó la crecida del Ara.  No nos importaba, teníamos setas para abastecer a un regimiento de brigadieres gordos. Claro que eso fue antes de presentar nuestro tesoro a un maestro micólogo (el padre de Silvia) "¿Pero qué habéis cogido, si son setas no comestibles? No es que sean venenosas pero estos lactarius no se los come ni Arias Cañete". Todo nuestro gozo en un pozo. Era tarde que si no me pongo mi albornoz y bajo al Super a por unos rebollones.